Псевдоним:

Пароль:

 
на главную страницу
 
 
 
 
 




No news is good news :)
 
 
Словари русского языка

www.gramota.ru
 
 
Наши друзья
 
грамота.ру
POSIX.ru -
За свободный POSIX'ивизм
 
Сайт КАТОГИ :)
 
литературный блог
 
 
 
 
 
 
сервис по мониторингу, проверке, анализу работоспособности и доступности сайта
 
 
 
 
 
Телепортация
к началу страницы
 
 

Мераб Ломиа

 
 
 
Сияние
 
 
 
  …Ему было хорошо рядом с ней. Они стояли у самой воды и смотрели на её медленное течение, в котором отражались золотые платаны. Она тихим голосом говорила о всяких ничего не значащих пустяках, а он слушал её голос и смотрел на неё. Это было приятно, и ему не хотелось прерывать её или что-то переспрашивать. Он знал, что больше не увидит её. Да и зачем? Просто им обоим хотелось поговорить с кем-нибудь в этот теплый осенний вечер, когда их сверстники бездумно толкались в жарких и душных залах дискотек или сидели в шумных кафе, слушая визгливые восторги или перепалки за соседними столиками…

Как всегда, вечером он вышел на улицу. Город жил своей немножко суматошной жизнью, в которой всё-же чувствовалась какая-то восточная леность, неуловимо присутствующая в прозрачном осеннем воздухе и даже в суетных движениях горожан. Осень была уже в самом разгаре, и платаны давно уже начали становиться золотыми, но тепло все ещё держалось в прозрачном осеннем воздухе, начавшем темнеть с наступлением долгих сумерек.

В косых столбах воздуха, тут и там подсвеченных оранжевым солнцем, медленно плыли ажурные невесомые пылинки. Казалось, в этот вечер город был чуть-чуть пыльным - как красивые старинные вещи в антикварной лавке, которые как ни протирай, всё равно скоро становятся слегка пыльными - или, во всяком случае, кажутся таковыми.

Он любил бродить в это время по городу, уютному и даже немножко домашнему, несмотря на его размеры. Но сегодня он пошел в парк у сухого моста. Днём в парке стояли художники, лениво переговаривавшиеся друг с другом и старающиеся продать свои картины случайным туристам. Туристов всегда было мало, но художники всё равно никуда не уходили, и лишь с наступлением вечера неспешно покидали парк, унося на себе свои картины, чтобы завтра их снова выставить в ожидании редких туристов.

Он шёл, опустив глаза и разглядывая темно-золотые листья платанов, мягко стелящиеся под ногами. Большие листья покрывали всю землю, придавая ей слабое золотистое сияние, которое следующим утром медлительные дворники сметали в большие кипы и поджигали. Дым от листьев, тут и там поднимавшийся вверх в прозрачном утреннем воздухе над просыпавшимся городом, тоже был немного золотистый, и высоко в небе он сливался с тёмно-голубой дымкой, исчезая в лучах утреннего солнца…

Неожиданно он столкнулся с ней. Скорее, это она налетела на него. Они оба не видели друг друга до столкновения, но в руках у незнакомки был букет из платановых листьев, который он заметил за мгновенье до этого. Точнее, букетов было два, но второй выпал у неё из рук, и теперь большие листья лежали на земле вместе с веточками какого-то другого растения, которые, очевидно, тоже были частью букета.
-Извините, - неловко проговорил он, и наклонился за букетом, чтобы подобрать его. Она подняла на него глаза - чуть удивлённые, как ему показалось, и, слегка помедлив, ответила:
-Спасибо, я сама, - и взяла протянутый им букет.
-Вы не ушиблись? - сказал он, смутно припоминая, что следует говорить в такой ситуации.
-Нет, не беспокойтесь, - ответила она, и наклонилась за веточкой букета, которую он не заметил.
Он проводил её коротким взглядом и медленно пошёл дальше. Лицо её казалось симпатичным, но ему почему-то не хотелось вновь посмотреть на неё.
Внезапно он заметил какой-то круглый предмет на краю дорожки, и рядом с ним - маленький чёрный цилиндрик губной помады. Наверное, это вылетело у неё из сумочки - подумал он и повернулся в её сторону - но она была уже далеко, всё ещё высматривая на земле подходящие листья для букета.
Он подошёл к ней и протянул вещи.
- Спасибо - она серьёзно посмотрела на него и взяла протянутые предметы.
- Можно, я буду смотреть, как вы собираете букеты? - спросил он её и сам удивился этому.
Она вновь серьёзно посмотрела на него, и через пару секунд кивнула, снова опустив глаза к листьям на земле.
После этого она молча собирала букеты, а он стоял и рассеянно смотрел на неё. Она медленно брала каждый лист и смотрела через него на вечернее солнце или просто на небо, и только после этого решала, стоит его брать с собой или нет.
Он не стал помогать ей - тут, несомненно, была какая-то система в подборе листьев, которая была ему не очень ясна.
- У вас красивые букеты - наконец сказал он.
Она посмотрела на него, думая, стоит ли отвечать, и вдруг серьёзно сказала:
-Это не букеты. Это - для похоронных венков.
Он озадаченно посмотрел на неё - и вдруг вспомнил, что действительно видел такие венки с большими золотыми листьями платанов в небольших павильонах у парка.
-Вы тоже любите это сияние? - непроизвольно спросил он её, почти не надеясь, что она поймет его.
-Да - сказала она - и улыбнулась.
-Если бы их не сжигали, я бы их никогда не собирала - уже без улыбки добавила она, показывая рукой на землю, которая была покрыта сплошным ковром тёмно-золотых листьев и, казалось, сама испускала неяркое сияние.
-Вы читали "Талисман" Саймака? - вдруг спросила она.
-Да, конечно - ответил он, немного удивившись вопросу.
-Там у него есть сиятели, инопланетяне такие - помните, пока они были живы, вокруг них было сияние, а когда они умирали, сияние исчезало? - продолжила она.
-Помню - ответил он, в который раз удивившись её словам. "Талисман" был его любимой книгой до тех пор, пока он не вырос и не понял, что сияние может быть только в книгах.
-А вокруг людей почти никогда не бывает сияния - в раздумье произнесла она. Может, после смерти оно им немного поможет - хотя бы вот так, в венках…
-Вы сами делаете их? - спросил он.
-Нет, это бабушка - ответила она. Я только собираю листья - и снова улыбнулась неизвестно чему. - Сейчас она следит за мной во-он из того окна - она показала пальцем на дом через улицу с оживлённым движением и засмеялась.
-Может она думает, что я к вам пристаю? - озадаченно сказал он, и посмотрел в сторону её окна.
-Нет, вы ей, наверно, понравились - сказала она, улыбаясь.
-Почему? - спросил он, улыбаясь ей в ответ.
-А вы очень похожи на моего дедушку - сказала она и снова засмеялась.
-Странно. Вы на мою бабушку совсем не похожи - нарочито серьёзным голосом сказал он и вновь улыбнулся.

Понемногу они разговорились. Больше говорила она, а он слушал, время от времени поглядывая на неё. Она тоже иногда смотрела на него своими серыми глазами, которые казались чуть-чуть наивными - хотя, возможно, это была работа какого-нибудь визажиста "под образ". Но ему почему-то не хотелось думать об этом.
Странно, но сначала ему показалось, что глаза у неё голубые, и лишь через какое-то время он понял, что они светло-серые. Но когда она улыбалась, казалось, что глаза у неё всё же голубые. Правда, они были не такие голубые, как у стандартных моделей с эксклюзивной внешностью, которые каждый день навязчиво лезли в глаза со страниц надоедливых журналов и назойливых телеэкранов. В её глазах голубые искорки лишь вспыхивали на какие-то неуловимо малые промежутки времени, и через мгновение её глаза снова становились серыми - но казалось, что где-то в их глубине всё ещё спрятаны голубые искорки, которые вот-вот вновь заиграют с улыбкой.
И ещё - он заметил, что её волосы светятся тем же тёмным золотом, что и платановые листья - хотя зеленый берет, немножко старомодный и трогательный одновременно, мешал это заметить.
-Это бабушкин, - уголками губ улыбнулась она, заметив его взгляд.
-Я вижу, - ответил он, и почему-то не добавил к этому дежурную фразу насчет того, как ей шёл бабушкин берет. Хотя, трудно было сказать, шёл он ей или нет - впрочем, как и насчет всей остальной её одежды.
Чем-то она напоминала персонаж какой-то позабытой книги - он не мог, да и не очень хотел вспомнить, какой именно.
Ему почему-то трудно было представить её на месте своих подружек - девиц современного типа, твёрдо знающих, чего они хотят от этой жизни, и за более-менее приличными манерами и воспитанием которых открывалась пугающая пустота, полная мелкого тщеславия и меркантильного интереса.
И было в её лице и во всём облике что-то такое доверчиво-детское - и вместе с тем наивно-отважное, что он даже почувствовал сожаление, что не знает её дольше и ближе.
Ему не хотелось пригласить её куда-нибудь в этот вечер - он боялся, что всё её очарование может исчезнуть вне старого парка с золотыми деревьями, тихо шелестящими над головой в прозрачном осеннем небе. Ему не хотелось разрушать эту иллюзию - конечно, это была всего лишь иллюзия, и через несколько дней или месяцев он её увидит в какой-нибудь случайной компании или душной орущей дискотеке в паре с каким-нибудь самоуверенным типом, держащим её за руку с тщеславным чувством мелкого собственника.

На следующее утро он проснулся с какой-то неясной тревогой. И лишь к вечеру понял, что он обязательно должен её увидеть в парке, снова постоять рядом с ней, глядя на неяркое сияние тёмно-золотых листьев в её ладонях…

В парке её не было. Не было и листьев - прошлой ночью ветер разметал их, и лишь бурая трава с островками жухлой зелени кое-где прикрывала чёрную землю…

Он несколько раз обошёл парк с золотистыми платанами и с тяжёлым сердцем направился к себе домой. Он ещё много раз придет сюда, стараясь встретить её. Но уже сегодня ему почему-то было тоскливо и одиноко - так тоскливо, как не было уже много лет. Он не знал, почему было так, но он уже знал одно - то, что она никогда больше не придёт в этот золотой осенний парк…

А она лежала в это время в какой-то тёмной комнате. На её платье виднелся след от бампера, глаза были открыты, а лицо было чуть удивленным - совсем так же, как после столкновения в парке с ним. Лишь одинокий платанный лист застрял у неё в платье, странно отсвечивая неярким золотым сиянием в холодном помещении морга…






 
 
 
 
Отзывы на это произведение:
Вutеrbrоd
 
26-11-2006
20:29
 
Мне лично окончание рассказа не понравилось, уж простите. Зачем нужно было разомлевшего читателя так? По мне, так вовсе без последнего абзаца - и то лучше, хоть и вяло как-то, но все равно лучше. А тут... Решили немного поиграть со смертью? А стоило ли?
Мераб Ломиа
 
28-11-2006
23:18
 
Поиграть со смертью... да нет, навряд ли. Просто о ней надо помнить. И она - всегда рядом. А посему - ценить жизнь. А ведь часто не ценим.
 
Автор удалил свой аккаунт
26-11-2006
21:36
 
Грустно... концовка неожиданная и грустная... но рассказ хороший, яркий и эмоционально написан...
Мераб Ломиа
 
28-11-2006
23:19
 
Спасибо!
 
Неоставшаяся
 
27-11-2006
03:38
 
Плачу...
 
Анастасия Галицкая
 
29-11-2006
15:35
 
Ага. Прочитала сначала отзывы, потом рассказ - извините, так сложилось. Наверное, в связи с некоторой подготовленностью к смерти была на готове, но, тем не менее, она всё-таки выскочила на меня из-за угла, так как я, читая, всё гадала, как же автор убьёт героя. А автор убил не его...
В итоге могу сказать, что не понравилсь мне не гибель персонажа, а... некоторая кинематографичность... как подстройка под определённый жанр... То есть, если бы это было кино, то я бы с первых кадров ждала именно ЭТОЙ смерти. так обычно и бывает - тот, кто кажется НЕ ТАКИМ, не от мира сего, разговаривает о смерти и сакральных бабушках, плетущих веночки.... тот обычно и бывает сценаристом убит вполне безжалостно... Но это... мои собственные заморочки, поэтому до них автору пусть не будет никакого дела.

По тексту. Мераб, очень много, чересчур много местоимений. Их можно было простить, если бы не наличие мест, из которых местоимения можно было изъять совсем, ничуть не испортив при этом текст.

И я вижу концовку рассказа вовсе не в том, в чём её увидели другие. Я вижу её в одиночестве героя. Одиночестве, которое чуть было не развеялось. В одиночестве, которое автор всей интонацией своего повествования делает безнадёжным. Я не увидела ничего такого, что могло бы мне дать надежду на "просветление" героя, на некий для него выход из... Вот это и есть для меня самое грустное...
Редактировалось 1 раз(а), редакция 29-11-2006 15:36 (Анастасия Галицкая)
Мераб Ломиа
 
02-12-2006
12:25
 
Насчет одиночества героя - Вы правы. Честно говоря, я не ставил каких-то специальных целей, когда писал рассказ. Написал его за два часа, на одном дыхании. Получилось вот так. Правда, до этого довольно-таки долго хотелось написать что-то лиричное, и чтобы хорошо шло под типичную осеннюю хандру:-))
Что касается местоимений... заметил после Вашего отзыва, но вот как их убрать - пока не придумал...
Редактировалось 2 раз(а), редакция 07-12-2006 18:03 (Мераб Ломиа)
 
 

Страница сгенерирована за   0,035  секунд