Свежеиспеченный герцог, полулежавший в кресле, закинув ногу за ногу, лениво отпил из кубка.
— А где виски? — послышалось из-за трона… кресла, кресла, конечно… и оттуда появилась Багира.
— В подвале же было, — Сардж, простите, Вайет Эрп, герцог Бентаннский, лениво прикрыл глаза, — Или всё выпили?
— Да нет, просто национальный шефангский напиток — виски, а вовсе не виноградная кислятина. И вообще — что ты тут делаешь?
— Прячусь.
— От кого⁈
— От дел. Ты видела, сколько бумаг у меня в кабинете на столе лежит⁈
— Заведи себе секретаршу. Банни, например.
— Точно. Заведу Банни…
— Так. Стоп. Заведи лучше меня!
Багира присела на подлокотник и приобняла Сарджа за шею.
— Хочешь быть моей секретаршей? — не открывая глаз, промурлыкал тот.
— Кем хочешь: секретаршей, полицейской, школьницей… Любая твоя фантазия…
— Медсестра?
Багира толкнула его в бок:
— Опять про Ракшу думаешь⁈
— Я вообще не думаю. У меня уже мозги пухнут — думать.
Девушка соскользнула с кресла и чмокнула Сарджа в нос:
— У тебя еще пятнадцать минут на алкоголизм. Потом приходи в мою комнату. Я буду ждать тебя там. В черном кружевном белье. Будем бороться с плохими мыслями. А если не придешь… — она сощурилась, — я пойду тебя искать по замку. В черном кружевном белье!
Багира ушла, а мысли — нет. Чтобы прогнать плохие мысли, нужно кое-что покрепче вина — пусть и, надо признать, очень хорошего — а учитывая метаболизм шефанго, и количество нужно побольше, чем кубок.
Впрочем, мысли были не плохими. Их просто было слишком много.
Тот, кто считает, что быть начальником легко — никогда не был начальником. Сардж начальником был — вернее, командиром — поэтому, будь его воля, никогда не связался бы с герцогством. Но — не тот мир, не те времена, чтобы оставаться бездомными бродягами, перебивающимися случайными заказами на убийство магов. Нужен дом, нужен источник доходов, постоянных доходов, нужен СТАТУС.
Пришлось впрягаться.
Как говорил один контр-адмирал: «Попала собака в колесо, пищи, но бежи». Вот и приходится разбираться с вопросами, которые идут в нагрузку вместе с герцогской короной.
Сардж снял с головы ту самую корону, золотой обруч с зубчатым краем и шапочкой, темно-красного цвета, слегка смахивающей на краповый берет. Повесил ее на крючок сбоку трона, возможно, предназначенный вовсе не для вешания корон. А может — как раз для этого. Допил вино и поставил кубок на пол.
Может, было бы лучше, если бы король оказался не настолько верным своему слову… Мол, вы освободили замок герцогов, заселили земли, устранили угрозу орков, спасибо, добро пожаловать отсюда. Вот тебе пятак на водку и пошел отседа вон. Сам Сардж мог бы придумать минимум три способа выгнать их из замка, не нарушая слова, значит, король нашел бы их штук семь. Но нет — торжественная церемония передачи титула и вот ты герцог. О-у-о, теперь ты герцог… Кхм.