Вы уже прожили жизнь…
Что-то вырвалось навстречу этим словам, медленно заполняющим разум. Жесткая, холодная ярость.
Ничего она не прожила! Плевать на все, она не хочет умирать. Не сейчас, когда она обрела магию. Не сейчас!
Из-под пелены страха мелькнула мысль. Тонкая, словно луч света в царстве бесконечной тьмы закрытых век.
Шевелиться не получалось. Ничего не получалось. Проклятый сонный паралич… Но ведь она мыслит, так? Она не справиться с двумя магами в одиночку. Никак не справится. Но если удаться кого-то позвать… Амулет от проректора наверняка забрали, да и руки связаны. Но она мыслит.
Ментальный контакт ведь можно создать на расстоянии. Даже сил много не надо, магистр Теор об этом несколько раз говорил, и на лекциях, и так. Весь вопрос в практике, в умении фокусироваться, в настройке на чужой разум, в конце концов. Но Альба столько раз на занятиях этот контакт устанавливала с Теором, даже в последние разы без настройки как таковой, просто нащупывала знакомое сознание — и все, и практики-то ей не занимать.
Расстояние не имеет значения. И это ее шанс. Не нужно не слов, не формул, не движений.
Она справится.
Только мысли и магия. Плетение, столько раз применяемое раньше, предстало перед глазами, стоило только о нем вспомнить. Плетение и образ. Плетение, образ и сила. И все получится. Рано или поздно, так или иначе.
Альба будет пытаться. Она не сдастся. Не сейчас! В живот проникал и проникал холод, выбирая тепло. Но Альба с безумным, обреченным упорством вновь и вновь пыталась нащупать разум менталиста.
Она не знала, в какой момент почувствовала отклик. Когда появилось знакомое чужое сознание, приблизившееся к собственному. Приблизившееся, резко поймавшее — и не отпускавшее. Придвинувшееся теперь не ручейком, а полноводной, стремительной рекой.
Первым порывом Альбы, вновь ощутившей собственную уязвимость, было вырваться из с таким трудом построенного взаимодействия. Перегруженный разум мало соображал, и близость чужого сознания заставляла желать лишь свободы. Она попыталась обуздать себя, стиснув зубы и пытаясь удержать слабую связь.
Через мгновение контакт изменился, окончательно отрезая для нее любые возможности побега.
На нее обрушились не слова — образы, которые Альба с трудом расшифровала, переведя в подобие речи.
Спокойно. Альба, спокойно. Ты сама не удержишь связь. Что случилось?
Альба хотела рассказать. Пыталась собрать мысли в кучу, но безуспешно. Она не смогла сформировать ответ, передать образы, как делала до того не один раз. Страх, подступающий к разуму, заполонил собой, кажется, весь мир, разрушая своим присутствием любые попытки сделать хоть что-то последовательное. Образы или распадались на куски, или смешивались в какую-то непонятную кучу, и Альба, отчаявшись с этим разобраться, просто бросила в связанное сознание все, что попыталась сейчас безуспешно отфильтровать, единым куском. Мешанина из эмоций, мыслей, прошлого, будущего достигла цели, без ущерба пролетев над рекой…