— Им можно, потому что они «чо» не говорят. Культурные молодые люди.

— Э, и чо?

— Ничо. Жека, отвечаешь за них. Ладно, отдыхайте. И мелкого не спаивайте, — киваю в сторону Бороды.

Не дожидаясь ответа, возвращаюсь на танцпол. Завидев меня, Полина взвизгивает и вешается мне на шею. Понимаю, что начинается медленный танец.

Полинка липнет, прижимается всем немного располневшим телом и жарко шепчет:

— Панфилов, милый! Как же я тебя в школе не разглядела? Такого красавчика-то?

— Не знаю, Полин. Может, я был не в твоем вкусе?

— Вообще-то да, — признается она. — Мне больше спортивные мальчики нравились. Беляев, например…

— Да это было еще тогда понятно, — я улыбаюсь. — А ты мне очень сильно нравилась.

— А сейчас нравлюсь? — от её горячего шепота у меня мурашки по коже.

Сейчас она мне не нравится, но говорить так нельзя. Сказать, что нравится — соврать. Отделываюсь молчанием, и она льнет ко мне еще больше.

— Хочешь? — спрашивает Полина, замирает, прижавшись и удовлетворенно тихо смеется. — Чувствую, что хочешь! Идем!

Она ведет меня за руку в здание ресторана. Брейк не станцевал, так хоть с Полиной… В какой-то прострации, одержимый гормональным взрывом желания, даю ей довести себя почти до порога, а потом беру себя в руки и резко останавливаюсь. Она недоуменно оборачивается.

— Панфилов, ты чего? Не бойся, мне Андрей ключи от своего кабинета дал! Никто не увидит!

— Полин, ты же замужем?

— Да, ну и что?

— Прости, — не объясняясь, я разворачиваюсь и иду за стол.

Там я в одиночестве доедаю хачапури и наворачиваю салаты — снова проснулся зверский голод, — пока ко мне не подсаживаются ребята. Народ прибывает освежиться, выпить, и я решаю, что с меня довольно. Встретился, пообщался, закрыл незавершенные вопросы школьного прошлого. Завтра с утра надо заняться изучением противника, анализом его слабых мест — благо, интерфейс поможет. Есть уже определённые идеи, куда и по каким местам лучше бить Дорожкина.

Дожидаюсь, пока все выпьют, встаю и объявляю, что мне пора. Легко отражаю вялые попытки меня остановить.

— Да пусть идет… Сморчок! — ставит точку Полина. — И без него будет весело!

— Народ, пойдёмте на улицу! — кричит Беляш. — Сфотографируемся, пока все здесь, Панфилова проводим, покурим, а?

Идея принимается. Шумно пересекаем веранду и выходим за пределы ресторана. Я вызываю такси. Пока оно подъедет, нормально попрощаюсь с ребятами.

Рядом с нами появляется непонятно откуда всплывший фотограф: командует, кому как встать. В освещении вывески ресторана мы худо-бедно располагаемся в два ряда. Девчонки стоя, парни сидя у их ног.