Его взгляд скользит от моих наспех заправленных под шапочку волос до дешевых кроссовок, которые я купила в переходе метро, специально для работы, чтобы ноги не болели. Чувствую себя потной, некрасивой, никчемной. Так стыдно, что мы с этим небожителем встретились снова при нелестных для меня обстоятельствах. В прошлый раз я выглядела жалко, и в этот раз не лучше. Стою перед ним в униформе уборщицы с ревущим ребенком на руках.

— Теперь ты невеста Марата Арслановича Сафарова. Поздравляю, джек-пот, крошка!

Я смотрю на мужчину, потом на Марата. Я конечно ослышалась! Какая еще невеста? Или они оба сошли с ума.

Ощущение, что мы говорим на разных языках. Или я просто отупела от страха.

Сафаров делает шаг ко мне. От него пахнет дорогим парфюмом и чем-то опасным — как от хищника, который пока не голоден, но уже выбрал добычу.

— У тебя нет выбора.