— Нужна, — подтвердила Голос, — была. Только рода больше нет, нет и крови. Любой может зайти… Закрой глаза, ты обещал!
Не успел. Дверцы, скрывающие потайную кладовую, поначалу открывались с трудом, заржавели, видимо, за сто лет, а потом как открылись…
За ними — небольшая комнатка. Посредине — невысокий постамент.
На постаменте — статуя. Девушки. Обнаженной.
— Голос, это… это ты, что ли?
— Отвернись, не видишь, что я голая, что ли⁈
Ладно, ладно… Я закрыл глаза.
Эта статуя мне кое-что очень сильно напоминала. Мой собственный родовой Источник.
Голос — Источник рода Сисеевых?
Но мой Источник со мной не разговаривает… и выглядит несколько иначе.
Если мой Источник — золотая статуя, то эта — из темного металла, как будто бы свинцовая… Стоп. Все верно. Мой Источник — действующий, а всю силу Источника Сисеевых — забрали для изготовления Царского Венца. Поэтому он… она… такая… погасшая.
Выгоревшая.
— Ты долго будешь стоять? Забирай, прячь и пошли!
И как я должен тащить свинцовую статую? Она сворачивается в маленькую, как нормальный Источник? Не попробуешь — не узнаешь, верно?
Я протянул руку, по-прежнему не открывая глаз, и коснулся холодного металла.
— Хватит мою задницу трогать! Давай уже!
Раз — и вот мою руку оттягивает тяжесть небольшой статуэтки.
— Все, Голос, я тебя забираю… Голос? Голос?
Молчание.
Она что, когда статуя уменьшается — замолкает? Или вообще засыпает? Надеюсь, не исчезла навсегда, мне она понравилась…
Я убрал темную статуэтку в мешок и закрыл опустевшую кладовую.
* * *
Санный возок катился по дороге, чуть покачиваясь на поворотах или в тех местах, где снег слежался неровными кучами.
На моем плече дремала Аглаша, крепко вцепившись в мою руку и неразборчиво бормоча во сне. С другой стороны ко мне прижалась мягкая и теплая Клава.
Девчонки спят, а мне не до сна. И до намеченного места ночлега еще, пожалуй, с час езды. Зимой быстро темнеет
Жаль, что в дорогу книг не взял, усмехнулся я. Хотя…
Протянув руку и прошептав Огненное Слово, я зажег фонарь, болтающийся под потолком возка, и достал книгу, в кожаном переплете, со стальными уголками и накладкой в виде оскалившегося волка.
Дневник моего прадедушки Северьяна.
Он прочитан от корки до корки, но ничего интересного я там не обнаружил. Даже историю о том, как был найден Источник, прадедушка скипнул. Но и сам по себе его дневник читается интересно, как приключенческий роман.
Я раскрыл дневник, машинально провел пальцами по металлической волчьей голове на обложке. Возок качнулся…
Ай!
Кажется, укололся об острый клык. Волк укусил, так сказать. До крови, надеюсь, у меня не начнется какой-нибудь столбняк…