Я допиваю пиво, ставлю бутылку на стол.
Она сегодня отшучивалась уже как профи. Ещё пара дней - и я вообще не узнаю ту потерянную девчонку с первого дня.
Марат улыбается - редко, но когда улыбается, это всегда по-настоящему.
Она растёт. Быстро. Да. И это красиво.
Мы замолкаем снова. Но теперь в тишине нет напряжения. Только тепло. И предвкушение.
Потому что завтра снова утро, снова зал, снова она. И каждый день с ней становится ярче предыдущего.
Я думаю о том, как она смеялась сегодня, как смотрела на нас обоих, как не отстранилась от руки Марата на талии. И внутри разливается что-то тёплое, почти нежное. Не собственническое. Не жадное. Просто хорошее. Потому что она - это она. А мы - это мы. И если что-то случится между нами троими - оно случится естественно. Без борьбы. Без боли.
Я встаю, иду к окну. Смотрю на город внизу - огни, машины, дождь, который всё-таки начался.
И улыбаюсь сам себе.
Завтра будет новый день. И я уже жду его больше, чем когда-либо
Глава 7
Настя
Я стою на весах в женской раздевалке, уставившись на цифры, которые мигают красным. 63,4.
Минус два с половиной килограмма за четыре дня - это уже что-то, да? Но когда я мысленно прикладываю это к размеру XS, который висит в голове как приговор, становится смешно и больно одновременно. Два с половиной. А нужно ещё минимум четыре, а лучше пять. Времени три дня.
Три чёртовых дня.
Я выхожу из кабинки, сажусь на холодную скамейку, обхватываю себя руками. Зал уже почти пустой - вечер, большинство разошлись. Только где-то вдалеке слышен стук блинов и приглушённые голоса. Я пытаюсь дышать ровно, но грудь сжимает. Слёзы приходят внезапно, горячие, быстрые. Я прячу лицо в ладонях, чтобы никто не услышал всхлипы. Это не просто слёзы от усталости. Это всё разом: голод, который я давлю в себе уже четвёртый день, ночные смены после зала, когда я падаю на кровать в три часа ночи, звонки мамы, пустой холодильник, Вика, которая спрашивает, почему я такая грустная. И эта фотосессия, которая казалась спасением, а теперь выглядит как клетка, в которую я сама себя загнала
Я не слышу, как открывается дверь. Только чувствую - кто-то вошёл. Поднимаю голову сквозь слёзы и вижу Марата. Он стоит в дверях, в чёрной футболке, мокрой от пота после своей последней тренировки. Не говорит ничего. Просто закрывает дверь за собой, подходит медленно и садится рядом на скамейку. Не слишком близко, но достаточно, чтобы я почувствовала тепло его тела в холодном воздухе раздевалки.
Он не спрашивает «что случилось?». Не гладит по голове, не шепчет «всё будет хорошо».