Это ж, бл...ть, это ж как ох...ительно давно все было-то, разрази меня гро-о-ом... И как мне только освободиться от этого, как вылезти из этой гребаной жизни. Я ж уже не могу. Я ж думал, у меня все хорошо, а у меня все... так, как сейчас.
Нет, все правильно, думаю, все закономерно. Да-да, и то, что она входит сейчас в найтингейловское фойе, вон, мне видно ее сверху, вон серый ее костюм – это, бл...ть, не издевательство, не изощренная пытка, которую придумал какой-то особо отмороженный мудак, а правильно и вполне закономерно. И я даже знаю, что ей здесь, в Найтингейле, надо.
- Коллеги из Гринхиллз с нами уже со вчерашнего дня. Это г-н Эккштайн, - подводят ко мне ее, только что вывалившуюся из конференц-лифта и хлопающую теперь на меня глазами, ага, правильно, меня ж тут быть не должно было. - Знакомьтесь, это фрау...
- Да мы знакомы, - в безнадеге машу я на нее рукой.
При виде меня ее парализует на мгновение, а у меня, по ходу, истерика уже. Но надо как-то ее скрыть, ведь мы же на работе, я, по крайней мере.
– Здорово, - бросаю ей в полном отчаянии и отваливаю в «наш» гриновский угол, предоставляя ей самостоятельно переварить то, что перевариваю сам с того момента, как увидал ее в автобусе. Только переварить, потому что подумать или найти этому название у меня не получается.
И еще - как это здорово, как это, мать вашу, сказочно, что она сейчас застала меня именно в таком истерическом состоянии, в каком тогда по пьяне танцевал с ней на свадьбе. И положить на титаническую работу, проделанную за последние месяцы, думаю с каким-то страдальческим удовольствием. Все испарилось, все – коту под хвост.
***
Чего это сегодня столько бергов подвалило. Неужели их клиент каждому отстегнул по номеру здесь?
- Слыхал, Арне сегодня приехал со своей бывшей.
- С какого перепугу она тоже в проекте?
- Не знаю. Бумажки разгребать. Клоузинг байбл составлять...
- Вообще, она не его бывшая, а Маркуса. Или как?
- Не в курсе. Там тоже успела. И как она?
- Ниче.
Ну да, она приехала не одна, а с этим... которым их них? Вроде не с тем, с Нового года. Даже не пытаюсь приструнить себя, понять, почему меня это, собственно, долбит.
И еще... Я, бляха, никогда еще не видел так, вблизи, воочию, на работе, как они ее тут все... чекают. Или я гоню уже? Не знаю, то ли она их действительно заводит, то ли им тут, на этом клоузинге тупо чекать больше некого.
Она что, не въезжает? Или ей пофигу? Или даже нравится? Дура. Они же все смеются над тобой, думаю.
Еще одна вспышка в мозгу скручивает меня, доводит до скрежета зубов, до скуления почти: так, как тогда, на корпоративе... как в шобле с Длинным... как тогда, на берегу, когда на нее брызгались те чуваки на лодке... Ведь они все только смеялись... смеются над тобой...