– Ваши цифры впечатляют, – подытоживает он, откидываясь на спинку кресла. – И ваша команда явно знает, что делает. Но я покупаю не только цифры. Нужна уверенность, что партнёр не подведёт в кризисной ситуации.

Сердце падает. Белов проверяет меня на прочность. А я сейчас чувствую себя самой непрочной на свете.

– Я не подведу, – обещаю, к моему ужасу, надломленным голосом. – Работа – то редкое, на что я всегда могу положиться. В отличие от всего остального.

Последняя фраза вырывается сама собой. Глупость. Слишком личная. Слишком откровенная. Чувствую, как краснею.

Но Артём не улыбается. Смотрит на меня ещё внимательнее, изучающе.

– В таком случае, я предлагаю подписать предварительное соглашение, – отзывается он после паузы. – Мои юристы заберут наш экземпляр договора. Мы проработаем детали, и через неделю, если нас всё устроит, подпишем с вашими руководителями полноценный контракт.

Облегчение волной накатывает на меня. Я молодец! Сумела собраться и никого не подвела. Киваю, не в силах вымолвить ни слова. Мы обмениваемся дежурными улыбками, подписываем документы. Бросаю взгляд на его подпись – размашистая, уверенная. Моя – мелкая, дрожащая.

Белов встаёт, чтобы уйти. Провожаю его. В холле он останавливается.

– Спасибо за презентацию, Лена. Несмотря ни на что, она была блестящей.

– Спасибо вам за доверие.

Он уже поворачивается, чтобы уйти, но затем оборачивается ещё раз. Его взгляд смягчается. Говорит тихо, так, чтобы никто, кроме меня, не услышал.

– Я не знаю, что сегодня случилось в вашей жизни. Но по лицу видно – вам очень тяжело. Если нужна помощь… любая… не стесняйтесь, звоните.

Он протягивает мне визитку, на обороте которой написан личный номер мобильного. Я беру её. Бумага кажется горячей.

Давлю визжащую кошкой гордость. Я не тих тех, кто просит о помощи.

– Спасибо, – благодарю гладким, отстранённым голосом, – но я со всем справлюсь сама. Всего доброго, Артём.

Он смотрит на меня с лёгким сожалением, чуть кивает и уходит. А я остаюсь стоять в холле. Сжатая в руке визитка жжёт ладонь.

Быстрым шагом отправляюсь в маленькую переговорку. Никита ещё спит. Опускаюсь на стул рядом с ним и закрываю лицо руками. Маска снята. Теперь можно плакать. Но слёз нет. Только пустота. Огромная, зияющая.

Я сделала это. Провела встречу. Заключила соглашение. А что дальше? Куда теперь идти? Домой? К тому, кто предал меня с женой моего же брата? Мысль о том, чтобы увидеть Тихона, вызывает физическую тошноту.

Достаю смартфон. Десяток пропущенных звонков от него. Сообщения. «Лен, дай объяснить!», «Это не то, что ты подумала!», «Вернись домой!». Выдыхаю с силой. Я не могу туда вернуться.