— Добрый вечер, сможете починить протез? — в процессе своих размышлений я ввалился в мастерскую и сразу подошёл к хозяину, седому старичку гному или карлику.

— Хм… дай глянуть… — буркнул мне старик и начал разглядывать протянутую руку из металла. — Клеймо Шиваль де Лона, откуда это у тебя?

— Собственно подарок от Шиваль де Лона.

— Подарок? Не похож ты на дворянина, — прищурившись произнёс старичок, после чего исподлобья посмотрел на меня. — Неужто ты тот бастард?

— Бастардов много, — скупо бросил я, не вырывая, но довольно резко убирая руку обратно.

— Не хотел тебя обидеть, извини. Просто вспомнил песню. Слышал недавно в таверне, про шахту там что-то.

— И меня там бастардом называют?

— Ага, бастард Флорианов.

— Понятно, ладно старик, бывай. Пойду искать кого-то, кто может мне эту штуку в порядок привести.

— Стой-стой, есть у меня на примете один мастер. Как выйдешь направо сразу поворачивай, десять метров и в переулок. Там его и найдёшь.

— В переулке? Чёрный рынок какой-то?

— Нет, просто он там живёт.

— Хм, ладно. Спасибо.

С одной стороны всё это выглядело довольно подозрительно, а с другой… не думаю что в городе, почти в центре, со мной может что-то случится. Это же не Гроулон, стража тут на каждом углу и взяток не берёт. Поэтому я решил проверить, ведь идти недалеко и как раз по дороге к другой мастерской.

— Ну и где? — войдя в переулок спросил я пустоту.

Обычный переулок, в который выходили двери соседних зданий в частности ресторана и двух общежитий. Отходы выливались прямо сюда, а стекало всё в канализацию на решётке которой я и стоял, не решаясь идти дальше. А то мало ли ещё кто-нибудь с верхних этажей решит на меня помои вылить.

— Тут, — внезапно после так-то десяти секунд раздался ответ.

Из-за этого голоса у меня чуть кровь и ушей не пошла, а описать его можно было как скрежет гвоздя по листу металла. Ужасно мерзкий скрип, который менял тональность и всё же являлся относительно членораздельной речью на межвидовом языке.

И опустив взгляд к мусорке рядом с чёрным выходом из ресторана я увидел метровую прямоходящую крысу, которая уже захлопывала крышку мусорки.

— Свежее, — буркнула крыса, закидывая мешок с отходами за спину. — Там ещё осталось, можешь брать.

— Пожалуй воздержусь.

— Как знаешь, — безразлично ответила крыса, после чего потопала прямо ко мне. — С решётки отойди.

— Угу, — кивнул я и сделал шаг назад, продолжая следить за странным и довольно мерзким существом. — Слушай, а где тут мастер живёт?

— Какой мастер?

— Который может починить протез.

— А с чего ты взял, что он тут живёт?