Закрываю глаза. В темноте тут же всплывает картинка: Игорь, Яна, наша спальня. Рассказываю коротко. Анализирую каждый нюанс произошедшего. Делаю вывод, который холодит сердце:
– Её муж… он неадекватен, а значит – опасен, – шепчу чуть слышно, в этот момент представив радостный взгляд Сёмы. – А ребёнок остаётся с ним.
Саша вздыхает. Сильные руки на секунду замирают.
– Если дело касается детей, рисковать нельзя, – говорит он тихо. – Я дам вам номер.
Он достаёт смартфон, пролистывает контакты.
– Мой друг – майор. Опытный следователь. Он разберётся.
Номер высвечивается на экране. Очень простая комбинация цифр. Запоминаю его, даже не записывая.
– Спасибо, – голос звучит хрипло.
– Будьте осторожны, – предупреждает Саша.
Я выхожу на улицу. Вечер. Воздух прохладный. Набираю номер следователя, не дожидаясь, пока начну сомневаться и передумаю.
Первый гудок. Второй.
– Алло? – мужской голос. Грубоватый, но спокойный.
– Это Ефимия Уварова, – говорю торопливо, уже сомневаясь, туда ли я обращаюсь? Где у меня доказательства? Но разве может быть хуже? – Вас должен был предупредить Александр. Мне нужна ваша помощь.
Первый вдох надежды за этот день.
Глава 4
Ефимия
– Алло? Это Ефимия Уварова. Мне нужна ваша помощь.
Тишина в трубке длится дольше положенного. Ожидаю, что сейчас меня пошлют или рассмеются. Но никто не рассмеялся.
– Да. Друг предупредил меня о вашем звонке, – наконец говорит майор. Голос низкий, спокойный, но в нём есть что-то… знакомое. – Завтра мне будет некогда. Сможете подъехать прямо сейчас? Я ужинаю в кафе.
Закусываю губу. Неожиданно. «Вернуться домой? Или…»
– Хорошо, – соглашаюсь я, хотя каждый нерв в расслабленном теле кричит, что нужно бежать, прятаться, а не ехать куда-то. Эта встреча будет иметь последствия.
Он называет адрес. Небольшое кафе в центре, недалеко от набережной.
Машина мчится по вечерним улицам. Окна приоткрыты. Сворачиваю. Ветер с реки пахнет сыростью и чем-то горьким. В последний момент принимаю решение припарковаться в двух кварталах от точки – на всякий случай.
Кафе уютное, с тёплым светом и запахом кофе. Я осматриваю зал – и замираю.
За дальним столиком сидит мужчина. Темно-серые глаза, тёмные волосы с проседью, мощные плечи под простой рубашкой. Он поднимает взгляд – и мир сужается до размера его улыбки.
«Сергей…»
Мы не отрываясь смотрим друг на друга. Делаю на ватных ногах пару шагов навстречу судьбе.
Широкие брови майора медленно ползут вверх.
– Ефимия? – он произносит моё имя очень медленно, будто пробует на вкус. – Вы Сашина… подруга?
Я несколько раз киваю болванчиком. Напрасно пытаюсь анализировать то, что сейчас со мной происходит.