Недоуменно оглянулась, посмотреть, кому она так интенсивно машет и чуть не застонала.

Оливер!

Я же совсем о нём забыла.

— Привет, — мужчина подошёл к нам со своей неизменной обаятельной улыбкой на губах.

Вот это я понимаю настоящий реальный мужчина, а не кукла с красивым фасадом. Только сущность отчего-то не согласилась со мной, подбрасывая воспоминание-картинку, где Соколов улыбнулся по-настоящему. Что-то слишком часто я о нём думаю.

— Здравствуй, — улыбнулась в ответ.

— У тебя телефон отключен, я не смог тебе дозвониться.

Мне хватило совести и театральности, чтобы покраснеть, потому как вспомнила, что старательно игнорила его звонки всё утро.

— Понимаешь…

— Это не важно… — перебил меня он. — Ты мне очень нужна. Это даже хорошо, что я встретил тебя именно сейчас, на закате…. Такие краски… — он говорил что-то непонятное, но с таким восторгом, а голубые глаза так ярко горели, что я даже засмотрелась и совсем потеряла нить рассуждения, пока он не сказал: — Тебе надо переодеться.

— Что?!!!

Парень нахмурился:

— Ты очаровательно выглядишь, но по задумке на тебе должно быть платье… лёгкое, воздушное, как облако.

— Есть такое, — вмешалась Мэри.

— Вы, вообще, о чём?

— Я буду тебя рисовать, — огорошил меня Оливер и подхватив за руку, потащил в сторону дома.

— Ты шутишь?

— Нет. И ты дала своё согласие.

— Да?

— Да.

— Ой, классно-то как, — пропищала Мэри, заталкивая меня в лифт.

Передо мной встала острая проблема — как повежливее отказаться? Я, конечно, подкорректировала внешность и от той девушки из прошлой жизни мало что осталось. Разве что цвет глаз и волос. Никто не узнает в Стейси Матиас, ту другую Ведьму, но почему, чем больше я стараюсь выглядеть незаметной, тем меньше у меня это получается? Конспиратор выходил из меня фиговый.

— А можно мне с вами? — подружка копалась в моём шкафу, пока я мысленно искала пути к отступлению. — Никогда не видела, как рисуют самые настоящее портреты.

— Давай в следующий раз.

— Оливер, понимаешь, — начала я и тут же была перебита Мэри.

— Нашла!!! — и вытащила на свет из недр шкафа моё старое, давно забытое хлопковое белоснежное платье с большими голубыми цветов по подолу, открытыми плечами и пышной юбкой.

— Отлично, то, что надо. Ярко и в то же время нежно, — обрадовался парень. — Стейси, надевай.

— Оливер, при всём моём уважении…

— Стейси, потом, время уходит… сейчас такие краски, — перебил меня художник, вновь погружаясь в свой волшебный мир.

— Подруга, хватит ломаться, вперёд… — вставила Мэри и закончила огорчённо. — Кто бы мой портрет написал.

Проклиная всё на свете, я взяла платье и отправилась переодеваться. Оливер художник неизвестный и вряд ли когда-нибудь его картину будут украшать стены знаменитых выставок по всему миру.