Глава 1
Все события, персонажи вымышлены, любое сходство с настоящими людьми и местами случайность.
Все произведение является художественным вымыслом.
Новогодняя ночь всегда казалась мне волшебной. Есть в ней что-то особенное - эти пушистые хлопья снега, кружатся в свете фонарей, словно танцующие феи; гирлянды, превращающие обычные улицы в сказочные аллеи; этот звенящий морозный воздух, пахнущий мандаринами и хвоей. И главное - обещание чуда. Ощущение, что вот-вот произойдет что-то невероятное, что новый год принесет счастье, любовь, исполнение желаний.
Но сейчас, сидя в машине, которая мчится по заснеженному шоссе, я чувствую только, как это волшебство рассыпается на осколки - колкие, холодные, больно режущие изнутри.
Мы возвращаемся из загородного клуба, где отмечали с друзьями и теперь мчим к родственникам. Еще час назад я танцевала, смеялась, чувствовала себя живой. А теперь... Теперь в салоне висит такая напряженность, что, кажется, ее можно резать ножом. Она густая, как туман, и такая же удушающая. Я смотрю в окно на проносящиеся мимо темные силуэты деревьев, на снежинки, бьющиеся о стекло, и чувствую, как внутри закипает раздражение.
Вовка молчит уже минут пять. Это плохой знак. Я знаю его - когда он молчит вот так, со сжатыми челюстями и побелевшими костяшками на руле, значит, скоро взорвется.
И точно.
Ты опять флиртовала с тем типом у бара! - рявкает он.
Я закатываю глаза так демонстративно, что почти чувствую, как они заворачиваются внутрь черепа. Откидываюсь на спинку сиденья, скрещиваю руки на груди. Мое сердце начинает биться чаще - не от страха, нет. От злости. От усталости. От того, что мы проходим через этот идиотский цирк снова и снова.
Господи, как же меня это достало.
Я не из тех, кто терпит упреки по пустякам. Никогда такой не была и не собираюсь становиться.
Мама всегда называла меня «перекати-поле» - свободная душа, которую невозможно удержать на месте. Я люблю танцевать до рассвета, смеяться так громко, что оборачиваются прохожие, жить на полную катушку, пробовать мир на вкус. Я люблю разговаривать с незнакомцами, потому что каждый человек - это целая вселенная, и мне интересно заглядывать в эти вселенные хотя бы краешком глаза.
А Вовка... Вовка хочет запереть меня в клетку. Он слишком ревнивый. Слишком собственник.
Слишком. предсказуемый. Я знаю наперед каждую его реакцию, каждое слово, которое он сейчас скажет. И от этого почему-то становится невыносимо тоскливо.
Ой, да ладно, это был просто разговор! - огрызаюсь я. - Ты что, ревнуешь к каждому столбу? Я же не сексом с ним занялась!