Сердце подпрыгивает в груди.
Ускоряю шаг, насколько позволяют чертовы каблуки и онемевшие ноги. Снег скрипит, ветер воет, но я иду, иду, иду - как заведенная, как одержимая. Огни становятся ближе, ярче. Я уже различаю очертания домов.
И это не деревенские избушки, понимаю я с удивлением. Это... Это что-то совсем другое.
Дачный поселок. Но не из тех, куда ездят бабушки выращивать помидоры. Нет, это из тех, что показывают в журналах про красивую жизнь. Высокие заборы - каменные, кирпичные, с коваными элементами. Большие дома за ними, настоящие особняки в два-три этажа. Фонари вдоль расчищенных дорожек.
«Элитный коттеджный поселок», - всплывает в голове название из рекламных буклетов. Я видела такие, когда мечтала о другой жизни.
- Там точно кто-то есть, - бормочу себе под нос, и зубы стучат так, что слова получаются невнятными.
- Новый год же. Люди празднуют. Подзаряжу телефон... вызову такси... и уеду. Все просто
Глава 3
Поселок кажется вымершим.
Иду по узкой улочке, и с каждым шагом надежда, вспыхнувшая было в груди, угасает все больше. Дома вокруг - красивые, добротные, наверняка стоящие целое состояние - тоНУТ В темноте. Окна слепо смотрят в ночь, как глаза спящих великанов. Ни огонька, ни движения, ни признаков жизни.
Снег хрустит под моими измученными ногами - единственный звук в этой ватной тишине.
Хруст-хруст-хруст. Словно я иду по разбитому стеклу.
Новогодняя ночь. Самая волшебная ночь в году. А здесь - пустота и безмолвие, как на заброшенном кладбище
Видимо, это летние дачи, понимаю я с тоскливым ужасом. Люди приезжают сюда на шашлыки и барбекю, на теплые вечера у костра. А зимой разъезжаются по городам, по теплым квартирам с центральным отоплением. Встречают Новый год с семьями, с друзьями, у нарядных елок и накрытых столов
Не здесь. Не в этом промерзшем царстве пустых особняков.
Эй! - кричу я, и голос звучит жалко, хрипло. - Есть кто-нибудь?!
Тишина в ответ. Только ветер свистит между домами, гоняя поземку.
Паника, которую я так старательно держала на расстоянии, подбирается ближе. Я чувствую ее ледяные пальцы на горле. Что, если здесь никого нет? Что, если все дома пусты? Что тогда - идти дальше, в ночь, в метель, пока не упаду?
Нет. Нет-нет-нет. Не думай об этом. Иди дальше. Ищи.
Прохожу мимо очередного темного особняка. Мимо еще одного. Ноги уже не болят - я вообще их почти не чувствую. Только механически переставляю, одну за другой. Руки спрятаны под мышками, но это не спасает -- пальцы свело, они не шевелятся.
И вдруг - свет.
Впереди, за высоким каменным забором, мерцают огни. Теплые, живые, настоящие. Гирлянда обвивает верхушку забора разноцветными огоньками. Из-за ограды доносятся звуки- смех