— Стойте! — закричал Петя, — Я не тот, кто вам нужен!

Но его не слушали…

— Созвездие погасло! Звезд Ящера больше нет в небе! Давайте, Жидков, рубите! Силы Крокодила рассеялись!

Жидков лихо ухнул и ударил мечом еще раз…

На этот раз удар прошёл.

Петя не успел даже удивиться, даже почувствовать боль. Он просто умер.

И перед смертью, а может уже и после неё, только услышал торжествующий крик барона Жидкова:

— Она у меня! Ха-ха! Я доставлю бате голову Крокодила…

* * *

31 октября 2022 года

Российская Империя, Уссурийский край,

Пещера Дриад, в двенадцати километрах от Тетюхе

22:18 по местному времени

— Вас хочет видеть нанаец, Ваше Высочество, — осторожно доложил Соколов.

Голос графа эхом разнесся по обширной пещере, ухнув куда-то в самые её глубины, где обитали души живших здесь тридцать тысяч лет назад дриад.

— Кто, бля?

Я, в отличие от Соколова, говорил громко, так что мой голос в этой пещере заклокотал, как взбесившийся церковный орган.

Со звуками здесь вообще творилось нечто странное.

Эти пещеры некоторые голоса почему-то поглощали, будто жрали их, а другие — наоборот усиливали. Казалось, что где-то в неведомых подземных глубинах тут установлена чья-то обезумевшая аудиосистема…

Впрочем, может так оно и было. Эти пещеры ведь толком никто и не исследовал. Известно было только то, что когда-то тут жили дриады. А после них — древние пещерные люди.

А после пещерных людей тут до меня не жил никто. Немногочисленное местное население считало пещеры священным местом и боялось их, меня это более чем устраивало.

Я сидел в самом большом подземном зале — на стенах здесь чадили факелы, в центре зала пылал громадный костер, с потолка свисали гроздьями сталактиты, самый острый и крупный из них нависал прямо надо мной, как Дамоклов меч…

Где-то капала вода, а еще гуляли непонятные подземные ветра, я слышал, как они свистят в глубинах земли.

Еще было слышно, как подвывает мастер Си Ксиу — по моему приказу старика посадили на цепь, кольцо от которой было вбито в стену пещеру…

— Заткнись, чинг чонг!

Я махом допил бутылку самогона — из личных запасов Уссурийского губернатора, особняк которого мы ограбили еще пару недель назад. Настоянный на кедре самогон обжег мне горло, меня затошнило…

Оно и неудивительно — так бывает, когда выпиваешь литр крепкого алкоголя за день.

— Заткнись! — взревел я и запустил пустую бутыль мастеру Си в голову.

Громадная бутыль попала в цель и разбилась вдребезги о седовласую голову культиватора. Седина мастера оросилась кровью, осколки разлетелись по полу пещеры…

Мастер Си пал на колени, но чувств не лишился, теперь он что-то страстно зашептал.