Мозгов улыбнулся, будто всё это время ждал именно этого вопроса.

— Ага, конечно же прошёл. И знаешь как я это сделал? — он сделал наигранную театральную паузу. — Я просто отгородился от воды. Создал сферу, плотную оболочку, как яйцо по форме. Вода не могла пробить её, и я спокойно вошёл внутрь и размотал цепь.

— Что за магия такая интересная?

— Телекинез. Моя специализация. Я не просто двигаю предметы, как первокурсник на экзамене. Я создаю давление, структуру. Эта сфера — моя защита, моя крепость.

— Хм, — я кивнул. — Это довольно… логично. И мощно. Молодец! Крутой способ придумал!

— А ещё, — он вдруг подмигнул, — я умею читать мысли других людей.

Я резко остановился.

— Что ты делаешь? Мысли?

— Ну да, — он небрежно пожал плечами. — Это побочный эффект. Когда ты толкаешь вещи без прикосновения, ты учишься ощущать чуть больше вокруг себя. А если хорошенько потренироваться, можно уловить и мысли. Поверхностные, конечно, но всё же.

Я прищурился, если он знает мой главный секрет, мне придется прямо сейчас его убить и избавиться от тела, а этого мне делать очень не хотелось. Он точно мог бы быть для меня еще полезен.

— Ты читаешь мои мысли прямо сейчас, Иван?

Он нахмурился, помолчал пару секунд… и качнул головой.

— Нет. И это очень странно. Ты как будто… не звучишь. Пустота. Будто радиоприёмник настроен, а волну поймать не может. Только тишина или белый шум.

Я внутренне напрягся. Кажется, понял, почему у него не получалось. Он пытается проникнуть в сознание Демида Алмазова — того, чьё тело я занял. Но моё сознание, оно совершенно другое. Оно пришло из прошлого, из иной жизни. И я отлично чувствую, как эта оболочка иногда «шумит», словно вспоминает, кто она была, но уже не может говорить снаружи. Потому и тишина для Мозгова. Потому он не слышит меня — потому что внутри — я другой.

— У тебя защита, может? — предположил он. — Артефакт, амулет? Расскажешь?

— Может быть, что-то и есть — я пожал плечами, стараясь выглядеть равнодушным. — Я и сам не знаю. Иногда такое ощущение, будто у меня в голове запертая дверь. Снаружи кто-то стучит, но я не открываю.

— Поэтично, — хмыкнул он.

Мы подошли к старому зданию, напоминающему хмурый серый барак с облупленной краской на подоконниках и вывеской «Общежитие сектора Б». Пахло сыростью, жареными баклажанами и чем-то неуловимо старым — смесь времени и пыли. На лестнице сидел парень с бритой головой и трубкой во рту, от которой пахло не табаком, а чем-то сладким и обволакивающим. Он даже не взглянул на нас, когда мы прошли мимо.

— Ты уверен, что хочешь жить здесь? — спросил я.