После первого разговора проходит еще несколько дней. Я решаю прокатиться с ней по берегу Нидды. Прогулка получается супер, и она поминутно восторгается самой Ниддой и всей прогулкой, а я млею от счастья. Вообще, она по-своему любит велосипед в том виде, в каком способна сама на нем ездить. Прогулка наша завершается на городской набережной. В полдень не просто тепло, а нешуточно жарко, и мы обедаем на траве, а потом валяемся там весь день подобно сотням других горожан, пытающихся урвать, каждый для себя, свой персональный кусочек бабьего лета.

Я положил голову к ней на колени, и она кормит меня виноградинками. А я смотрю в небо, сейчас оно какое-то особо необъятное, и говорю ей:

- Смотри, над нами дерево… Что за дерево?

Я заметил, что к деревьям она неравно дышит. Иногда, если мы гуляем с ней в парке, она начинает умничать про то, как какое называется, а я ее подкалываю.

- Бук, - не задумываясь, говорит она. – Смотри, какая красота. Вот просто так меня это дерево никогда не впечатляло. Листики не особо красивые и слишком тонкие и маленькие. Желтеют, засыхают быстро. И не засушишь - видеть нечего. Но есть одна особенность. Если посмотреть на солнце сквозь листья бука, то…

- …они кажутся прозрачными? – спрашиваю я тихо, ошеломленно глядя на нее.

- Да, - смеется она. – Ты тоже это замечал? Как красиво смотрится на ярко-синем небе… От этих сочных красок даже голова начинает болеть. Надо нам с тобой в музей сходить… Во-о-он туда, на ту сторону… - отчего-то говорит она. А я в трансе.

- Оксан, - проговариваю я.

Это – не совпадение. Это не может быть совпадением. И мне надоело ходить вокруг да около и общаться друг с другом полуправдами. – Оксана, мы сейчас проезжали вдоль Нидды. Там был такой маленький тоннельчик…

- Да, я заметила, - перебивает она, но я этому рад. – Он напомнил мне… постой… был такой тоннельчик недалеко от общаги… Там, где мы раньше жили…

Я не даю ей договорить: - С год назад в этом тоннельчике, здесь, на Нидде я встретил… тебя.

И я рассказываю ей все. Как вдруг все в этом городе начало напоминать мне о ней. Да не просто так, а в хронологическом, мать его, порядке нашей с ней истории. Как вспоминал эту историю. Вспоминал о ней. Как поехал ее искать. Как искал ее здесь.

Теперь уже она лежит у меня на коленях и смотрит на меня во все глаза, а я глажу ее волосы, словно у маленькой девочки, моей девочки, и рассказываю, рассказываю… Мимо нас проплывают катера, теплоходы, гребет местный клуб, барж здесь почти нет, это вам не Рейн. Солнце, такое безудержное пополудни, уже давно успокоилось, незаметно холодает, пока послеполуденный день начинает тускнеть, готовясь к переходу в вечер.