— Мое дело предложить, — пожал плечами Григорий. — Я видел, как ты раскидал чубриков по улице. Неумело, но по силе прилично. И это, я так понимаю, без плетений?
Плетений? Ах, ну да, читал об этом в библиотеке. Одаренные способны плести отточенные заклятия. Этакий эталон, простой и надежный в использовании. Не изобретать велосипед, а применять уже общеизвестные плетения.
— Без, — ответил я. — Хотя не уверен. Я и плетениям-то не обучен.
— Ты меня удивляешь, — покачал головой Григорий. — Ты как из рабства сбежал, ёлки!
— Ну а ты сам, — переключился тему я. — Обучался этому своему дару? Универ окончил?
— Неа. Я бросил учёбу, когда понял, что девчонки, которые там учатся, носят туфли без каблуков.
На этом мы и затихли. Аристократ то ли задумался о чем-то своем, то ли стал гадать, что со мной не так. Наверное, предположил, что я какой-то мигрант из Сибири или еще откуда. И пусть думает — все лучше, чем подпускать его к правде. По крайней мере, не сейчас.
А я думал об Атласе. Где-то в глубине, конечно, всплывала досада, что теперь наши с ним пути разошлись, и возможно навсегда. Но я бы не смог его найти даже при всем желании, а он… что ж, его право не показаться в свет.
Приехали. Перекресток, рядом с которым находился неформальный андеграундный клуб «Молоко», был уже забит машинами, и Григорий остановил свою «бэху» подальше.
Разносящийся рок был слышен даже с улицы, хотя само «Молоко» находилось в подвале. На входе — трое накачанных мужиков в черных майках. Григория они явно узнали, а вот меня пропускать отказались.
— Он со мной, — нетерпеливо рявкнул им аристократ, и нас пропустили.
Внутри было антуражно. Стены, полные плакатов, фотографий, автографов и «приветов» от посетителей. Отдельно от клубной зоны находился маленький бар с несколькими столами — давка была такая, что тяжело даже просто стоять. Узкие коридоры, обилие людей. А музыка уже орала.
По пути Григорий непрерывно пожимал руки знакомым и обменивался парой фраз.
— Дуй в зал, Думер, — прокричал мне в ухо Григорий. — Я сейчас с корешами найдусь, и вкипитярим! А пока давай для рывка…
С этими словами аристократ вытащил из кармана куртки флягу, отпил и протянул мне. Отказываться не стал — что бы там у него ни было налито, трезвому в этом месте оттягиваться — то еще испытание. Или срабатывало то, что я не привык к таким заведениям и пока чувствовал себя некомфортно.
Жидкость была незнакомая. Не спирт — нечто иное, близкое к зелью. Я прямо чувствовал, как пищевод становится холодным, как нечто неизвестное начинает колбасить меня изнутри, разгоняет кровь.