Когда мы вышли, город был почти пуст. Я проводил их до перекрестка — Алина исчезла за углом, слегка покачиваясь от шампанского и хорошего настроения, Иван ушел в сторону нашей новой квартиры, что-то бормоча про «реальность — иллюзию магов пятого ранга».

Я остался один. Хотелось прогуляться по ночному городу в одиночестве. Сделал пару шагов по брусчатке и тут… Замер.

Он. Снова. Силуэт у фонаря. Вроде человек. Но тень слишком тонкая. Слишком вытянутая. Как будто нарисованная или я перебрал с алкоголем сегодня?

Я сорвался. Бросился вперёд, сердце забилось — инстинкт охотника, метка загорелась. Дробный бег по булыжникам, пальцы наготове к заклинанию. Подбежал…

Никого. Только ветер. Только туман, скользящий по земле, как змея.

Я стоял. Один. Среди ночи и теней. Город словно затаил дыхание.

— Кто ты… — прошептал я.

Но ответа не было. Только капли дождя на камне и отдалённый гул колоколов на Башне Испытаний.

Я зажал пальцы в кулак. В следующий раз — ты мне ответишь.

* * *

На следующее утро я направился прямиком в библиотеку старост — святилище старых знаний, куда пускали только лишь избранных. После моей победы над Вальтером, мне открыли туда доступ — привилегия, которой я не собирался пренебрегать и решил воспользоваться ей на сто процентов.

В холле пахло старым пергаментом, чернилами, магической пылью и свечами. Высокие стеллажи вздымались до самого купола зала, в воздухе парили магические фонарики, мягко освещая бесконечные ряды старинных книг. Тишина тут казалась не просто уставом, а самой материей, из которой было построено это место.

Я шагал между полками, разглядывая корешки древних томов. Глаза скользнули по названиям: «Генеалогия родов Севера», «Тайные техники проклятых школ», «Молчаливая кровь»… Но что-то внутри тянуло меня в самый дальний угол. Туда, куда с трудом добирались солнечные лучи через мозаику на больших окнах.

— Иди, — раздался хриплый голос откуда-то слева. Я резко обернулся.

Из-за колонны вышел старик. Высокий, худой, седой, с живыми глазами, в которых плясал слабый синий свет. Пахло от него… чем-то знакомым. Старым железом и кровью.

— Вы кто? — спросил я, но рука уже сама легла на рукоять кинжала, спрятанного под плащом. Это ловушка? Тогда я буду готов к битве!

— Ты чувствуешь, — сказал он с легкой усмешкой. — Хорошо. Это значит, что ты всё-таки из нас.

Он подошёл ближе, протянул руку, и мы обменялись особым рукопожатием — тем, что передавали лишь в братстве теней. Ордене Ассасинов, пальцы будто сами вспомнили движения.

— Меня зовут Игнат Петрович. Когда-то давным-давно… я был тем, кем являешься и ты…