И это… хуже любого поцелуя.
Потому что теперь ясно, мы оба хотим. Просто… сейчас не то время.
Я провожу рукой по волосам. Возвращаю себе контроль, к слову, это сделать не так-то просто.
- Даже не пытайся меня сегодня выставить за дверь, - пытаюсь придать голосу лёгкости. Это должно звучать, как шутка, чтобы разрядить обстановку. Но звучит, как факт.
Алёна удивлённо выгибает бровь.
- Это не обсуждается. - Продолжаю я.
В её глазах появляется знакомый огонь, в котором я готов сгореть добровольно.
- Ты уверен? - В голосе смятение и надежда.
- Абсолютно. - Я усмехаюсь.
Она смотрит на меня и медленно кивает.
- Хорошо.
И это «хорошо» звучит совсем иначе, в нём больше нет сопротивления. Только доверие.
_____________________ Всем спасибо ❤️❤️❤️❤️❤️
Поздравляю всех с праздником Великой Победы 🕊️🎇
Алёна
После всего случившегося квартира кажется мне непривычно маленькой. Слишком тесной для нас двоих.
Мой голос… моя фраза «хорошо» всё ещё звучит у меня в голове. Будто и вовсе не мой. Такой спокойный, такой правильный.
Пушкин, как истинный хозяин квартиры, лениво выходит из кухни в коридор, нарушая тишину недовольным мяуканием.
Я медленно отстраняюсь и увеличиваю расстояние между нами. Миша нехотя отпускает меня, но продолжает та-а-ак на меня смотреть. И от одного его взгляда по коже снова идёт неистовый жар.
Господи… Почему он вообще умеет ТАК смотреть?
Я нервно отвожу глаза и спрашиваю, то что первое приходит мне в голову.
- Чай будешь? - голос немного сел.
- Буду. - Тут же отзывается Миша. Голос низкий. Уставший, но какой-то слишком домашний сейчас.
Прохожу на кухню, чувствуя его присутствие буквально кожей. Пушкин уже сидит там на подоконнике. Миша не идёт за мной по пятам, молча проходит на кухню и садиться за маленький стол. Но всё равно кажется, будто он занимает собой всё пространство квартиры.
Чайник медленно начинает шуршать разгоняя пузырьки по прозрачной колбе. Спрыгнув с подоконника Пушкин тёрся о мои ноги, словно хочет сказать: «А как же я? Ты, что решила променять меня на этого бородатого мужика?».
А я пыталась не думать о том, что прямо за моей спиной сейчас находится мужчина, от которого у меня окончательно сбоит вся внутренняя система.
- Не нервничай. - Неожиданно близко раздаётся за спиной.
Чашка в этот момент почти выскальзывает из рук, стремясь сделать смертельный кульбит и разбиться вдребезги. Но я успеваю её поймать.
Миша касается моих рук, также оставаясь позади меня. Я вздрагиваю.
Спина покрывается мелкими мурашками. Кожу жжёт от его прикосновений. Крупные кисти увиты сетью вен лежат повер моих. Почему я не могу перестать рассматривать их? Моё дыхание сбивается. И где-то на задворках сознания я вспоминаю призыв Миши «не нервничать».