— Скажите, — спросила я, глядя прямо на него. — А если человек начинает чувствовать себя лучше рядом с другим… это всегда про зависимость?

Он посмотрел на меня внимательно. Не долго.

— Нет. Иногда это про то, что рядом с кем-то вы наконец перестаёте бороться с собой.

Пауза повисла плотная, воздух в кабинете стал теплее, пропитанным ароматом мяты, и в этой тишине я вдруг отчётливо поняла: меня цепляет не он как мужчина. Меня цепляет то, какой я становлюсь рядом с ним — спокойной, собранной, без постоянной войны внутри.

Эта мысль пришла внезапно — и осталась, я отвела взгляд.

— Думаю, на сегодня достаточно, — сказала я, чувствуя, как внутри поднимается это смущение. Не от него. От себя.

— Да, — согласился он. — Вы сегодня сделали важное наблюдение. Дайте ему просто быть. Не анализируйте сразу.

Когда я выходила из кабинета, я поймала своё отражение в стекле коридора — лицо в мягком свете выглядело расслабленным, без привычных морщин напряжения. Впервые за долгое время моё лицо не выглядело напряжённым. И в этом спокойствии было что-то новое — хрупкое, но настоящее, как первый росток под снегом.

И уже на лестнице меня догнала мысль, от которой стало одновременно тепло и тревожно: я начала чувствовать рядом с мистером Скоттом не притяжение — а доверие. А это куда опаснее, потому что открывает двери, которые я так долго держала закрытыми.

Придя домой, меня ждала дочь — Эмили уже поджидала у двери, её глазки загорелись от радости, а маленькие ручки потянулись ко мне в объятия, и это тепло её тела сразу смягчило напряжение дня, накопившееся внутри меня как тихая усталость. Эти выходные у нас выдались совместными, без поездок к Дэвиду, и я чувствовала лёгкое облегчение — наконец-то время только для нас двоих, где я могла просто быть мамой, без теней прошлого, хотя внутри всё ещё теплилась тоска, но она была приглушённой, как далёкий шум океана. По пути я забежала в магазин за продуктами для приготовления торта и капкейков для школьного конкурса — полки манили ароматом свежей муки и ванили, а в руках шуршали пакеты с яйцами, сахаром и яркими посыпками, которые Эмили так любила выбирать.

Мы вдвоём прекрасно справлялись: я разложила ингредиенты на кухонном столе, где воздух уже наполнялся лёгким ароматом разогретой духовки, а Эмили, стоя на стульчике, чтобы дотянуться, с энтузиазмом мешала тесто — её маленькие пальчики липли от сахара, а смех звенел, как колокольчик, когда она случайно обсыпала нас мукой, оставляя белые следы на наших фартуках. Я чувствовала себя спокойной, почти умиротворённой — эта простая рутина с дочкой исцеляла, как тёплый компресс на ноющей ране, помогая забыть о терапии и Дэвиде, хотя мысли о нём иногда мелькали, как лёгкий укол в сердце. Мы вместе взбивали крем — миксер жужжал ритмично, а аромат ванили разливался по кухне, сладкий и уютный, — потом украшали капкейки яркими глазурями и посыпками, Эмили аккуратно наносила сердечки из шоколада, её язычок высунулся от сосредоточенности, и я улыбалась, гладя её по кудряшкам, чувствуя, как эта связь укрепляет меня, давая силы на новые шаги. Торт вышел простым, но милым — с кремовыми розочками.