А теперь я сижу на поваленном бревне недалеко от беседки, поджав колени к груди, и тупо смотрю на светящийся экран телефона. В горле стоит удушливый ком, пока с дисплея на меня льется концентрированный яд зарубежных форумов.
«Мираж – это просто медиа-выскочка», «Ее сотрут в порошок на ЧМ», «Ей место на кухне, а не на чемпионате мира».
Экран расплывается перед глазами. Я судорожно вздыхаю, чувствуя, как задыхаюсь от паники, от этого вечного, с детства знакомого чувства, что я для всех вокруг недостаточно хороша. Воздуха критически не хватает.
– Наумова, – раздается из темноты низкий, встревоженный голос.
Последний месяц тренировок превращается в сплошное, стирающее грани реальности пятно. Восемнадцать часов за монитором в сутки, литры крепкого кофе, сорванные до хрипоты голоса на разборах тактик соперников и давящее, почти осязаемое ожидание Чемпионата Мира. Мы с парнями из «Прайм» буквально запираем себя в четырех стенах подмосковной базы, полностью отрезав весь остальной мир.
Единственным, что удерживает мою крышу от окончательного сноса в этом цифровом аду, остается наш законный «час свободы» в одиннадцать вечера. Тот самый час, когда Марк забирает меня на секретной лесной тропе у заброшенной беседки, укутывает в свое огромное худи и увозит подальше от бесконечных игровых логов и Твиттер-хейта. Он лечит мою панику тишиной, горячим чаем из термоса на берегу водохранилища и своими редкими, уязвимыми признаниями, которые наедине звучат вместо его привычных капитанских приказов.
И мы выдерживаем этот марафон. Мы оттачиваем свои стратегии до абсолютного идеала, готовые столкнуться на главном сервере планеты как самые непримиримые враги.
И вот, этот день настает.
Терминал С аэропорта Шереметьево гудит и расплывается перед глазами от обилия неоновых вывесок. Наша команда в одинаковых сине-белых костюмах «Прайм» лениво проходит регистрацию на рейс до Шанхая. Парни сонные, но заметно оживленные, ведь до главного турнира в их жизни остаются считанные дни.
Вдруг Дэн резко толкает меня локтем в бок:
– О, гляди, Ян. «Арконы» приперлись. Тоже нашим рейсом летят, походу.
Я оборачиваюсь: и правда, сквозь стеклянные двери вип-зоны уверенной, хозяйской походкой идет состав команды «Аркон». Впереди, как и всегда, шагает Марк. На нем белые спортивные штаны, красные кроссовки и фирменная толстовка с глубоко накинутым на голову капюшоном. Из-под плотной ткани нагло и хищно поблескивают глаза.
На долю секунды наши траектории пересекаются прямо у зоны паспортного контроля. Марк на мгновение поворачивается в мою сторону, но на публике его лицо остается абсолютно непроницаемым. Ни единый мускул не дрогает на его лице, взгляд скользит мимо меня, как по пустому месту.