– И всё равно он привёл команду к победе! Он гениальный капитан!
– Может, Мираж раскроется во второй игре? Её команде предстоит сражение за второе место на чемпионате мира!
По-моему, этот комментатор – мой первый фанат, не иначе.
– Команды, просим выйти на сцену для финального рукопожатия! – проносится над ареной.
У меня едва не подкашиваются ноги, когда я выхожу из кабинки. Мы с «Аркон» выстраиваемся друг напротив друга. Я заставляю себя поднять подбородок и посмотреть на соперников: не дождутся, я не покажу им свою слабость.
Спустя три человека очередь рукопожатий доходит до Марка. Я протягиваю руку и когда его горячая ладонь обхватывает мои пальцы, между нами словно бурно искрит высоковольтный разряд. Меня током прошибает от ладони прямо к сердцу.
Время будто застывает. Мы оба замираем, уставившись друг другу в глаза. В его жгучем взгляде можно прочитать какое-то дикое торжество пополам со смятением, а я явно смотрю на него с нескрываемой обидой.
Внизу живота разливается знакомое, предательское томление, а по коже пробегает толпа мурашек. Этот жесткий захват его пальцев моментально уносит меня на три года назад. В те дни, когда он точно так же сжимал мою ладонь, усаживая к себе на колени перед монитором у себя дома или в школе на переменах.
Сердце заходится в бешеном ритме от нахлынувших воспоминаний. То томительное, сладкое тепло, которое я чувствовала, когда он хрипло шептал мне на ухо подсказки, пока мы сидели допоздна в закрытом компьютерном клубе...
В голову закрадывается непрошеная, пугающая мысль: а что, если я тогда ошиблась? Что, если я зря поддалась гордости и оборвала с ним общение, испугавшись его вечной занятости? Может, нужно было остаться? Поддержать его? Потерпеть?
Мои хаотичные мысли прерывают голоса ведущих:
– Ого, а между Мираж и капитаном «Аркона» прямо сейчас искры летят! – тут же подхватывает один из комментаторов под смешки в зале. – Надеюсь, они не устроят дуэль прямо на сцене! Кажется, Фантом так увлекся нашей прекрасной дебютанткой, что забыл отпустить её руку!
Я резко выдергиваю пальцы из руки Марка и, наспех пожав руку оставшемуся игроку, чуть ли не бегом возвращаюсь к своей команде, чувствуя, как горят щеки.
То самое рукопожатие:
В комнате отдыха я наконец позволяю себе уткнуться лицом в ладони. Вина за проигрыш тяжелым камнем давит на грудь – ведь команда ставила на меня, а я не справилась, подставила парней.
Для меня это вообще первая игра на профессиональной сцене, я всего несколько месяцев тренируюсь с ними, вышла из запаса на замену в самый ответственный момент… И так позорно слила игру.