– Знаешь, Яна, проиграть тебе было больно для эго, но чертовски приятно для глаз. Смотрю на тебя сейчас и думаю: кажется, я прилетел в Шанхай не за кубком, а за тобой.
– Рагнар, операторы всё ещё снимают нас, – с легкой иронией замечаю я, удерживая дистанцию. – Держи лицо, а то в Европе подумают, что тебя сломала первая же стадия групп.
Танцевать классические танцы мы оба, слава богу, не умеем, поэтому просто медленно двигаемся под музыку.
– Пусть думают что хотят, – смеется швед. – Я серьезно. Ты безумно талантливая и невероятно красивая. Переходи ко мне в VLK. Я сделаю тебя звездой европейской сцены. А в придачу… предложу лучшего парня в Европе. Себя. Совместим приятное с полезным. Как тебе предложение?
– Предложение так себе, Рагнар, – я встречаю его взгляд с улыбкой. – Во-первых, я не меняю регион после первой же победы. Во-вторых, мой график расписан до финала, викинг. И поверь, у меня слишком высокие требования к партнерам – и на карте, и в жизни.
Рагнар уже открывает рот, чтобы выдать новый дерзкий ответ, но внутри у меня всё равно всё звенит от напряжения. И от ситуации и от того что краем глаза я вижу Марка.
В темных брюках, белоснежной рубашке с расстегнутой пуговицей и красно-белой ветровке «Аркон», он выглядит красивее обычного. Он подошел к нам вплотную, игнорируя прессу, снимает со своих плеч куртку «Аркон» и одним плавным, заботливым движением накидывает ее на мои обнаженные плечи, укрывая от прохладного воздуха и закрывая меня от лишних взглядов.
А затем просто кладет свою широкую ладонь Рагнару на плечо. Чуть сжимает так, что швед мгновенно замирает.
– Моя очередь, дружище, – негромко цедит Марк на английском.
Рагнар полнимает брови, оценивает запредельный градус уверенности капитана «Аркон» и... благоразумно отступает на шаг, поднимая руки в примирительном жесте.
Марк тут же занимает его место, молча протягивая мне руку. Я сглатываю и опускаю свои пальцы в его горячую ладонь.
Марк мягко, но непреклонно тянет меня на себя, уводя в самый центр неоновой площадки. За спиной повисает тишина, а камеры репортеров синхронно разворачиваются за нами.
Мы останавливаемся в полумраке. Марк прижимает меня к себе под тяжелые басы музыки, и его сильные пальцы ложатся под его курткой на мою талию.
Со стороны – идеальная картинка: два главных лица СНГ-киберспорта, красивые, недосягаемые.
– Еще одна секунда, котенок, – хрипло, тихо произносит он мне на ухо, – и я бы просто унес тебя отсюда на плече. Ты зачем с этим придурком танцевать пошла?
– Меня Леха вытолкнул ради медийки, – прошептала я, утыкаясь носом в его плечо. – Марк, боюсь, из-за нашего танца поднимется такой вой в сети…