— Опа, гляди, Степанов, — Паша чуть качнул головой, указывая на столик у стены.
Я увидел знакомую румяную физиономию с оттопыренными ушами. Степанов сидел в расстёгнутом сером кителе, под которым виднелась голубая форменная рубашка. Рядом на вешалке висела его фуражка. Милиционер сидел в компании каких-то парней и что-то громко вещал, бодро махая руками. Заметив нас, он тут же приосанился. Его голос набрал силу, перекрывая общий шум зала.
— О, глядите-ка, газетные комсомольцы пожаловали! — Степанов осклабился, обнажая крупные зубы. — Что, Ваня, кефирчиком балуешься? — Он указал на мой поднос. — Небось, яблочки совхозные уже в дело пустили? Ты это, осторожнее. Кефир сверху яблок — желудок-то не железный, может и взбунтоваться. Смотри, добежать не успеешь, прямо в редакции беда случится!
Его компания дружно загоготала, оценив «юмор» представителя власти. Я молча ставил поднос на свободный стол. Внутри росло недоумение. Взрослый мужик, при должности, а подколки на уровне детского садика. Что он вообще хочет? Зачем это нелепое выступление?
Но Степанов явно не собирался останавливаться. Он продолжал что-то болтать, теперь уже вполголоса, картинно вытягивая шею и поправляя воротник. При этом он постоянно косил глазом куда-то вправо.
Я проследил за его взглядом. Буквально через два столика сидела компания девушек. Одну из них я узнал: она была из наших, я мельком видел её в редакции. Высокая блондинка с собранной в длинный хвост причёской и капризно поджатыми губами. Она ковыряла вилкой в тарелке, делая вид, что весь этот балаган её совершенно не касается, но спину держала подчёркнуто прямо.
Так вот оно что. Старая как мир история: шерше ля фам, ищите женщину. Оказывается, этот павлин в погонах не просто так тут горло дерёт. Он хвост распускает. Всё это токование было предназначено исключительно для неё, этой блондинки. Степанов, пользуясь своим положением, пытался самоутвердиться, выставляя меня, то есть Ивана Нещадова, посмешищем на глазах у женщины.
Я невольно усмехнулся, подвигая к себе тарелку с тефтелей и макаронами. Если бы он знал, насколько мне безразличны и его выходки, и эта блондинка, и все их местечковые интриги. Хотя играть роль жертвы в этом спектакле я тоже не собирался.
Но при чём тут всё-таки фотограф Нещадов?
И тут я почувствовал жжение в затылке — и получил ответ. Это включилась память Ивана, неожиданно и мощно. Я замер, ошеломлённый полетевшими на меня фрагментами информации. Поведение Степанова стало мне понятно.
И, увы, не только оно.
Глава 8
Степанов продолжал бросать в нашу сторону какие-то злые, хамоватые шуточки. Паша вяло отгавкивался. Но я этих двоих почти не слышал. В голове, точно проявленный снимок, чётко обозначилось имя.