— Давай.

— На проводе командующий, — сказал в наушниках голос связиста на той стороне радиомоста.

Воротников взял трубку.

— Товарищ командующий, командир батальона тяжелых танков слушает.

— Воротников? — послышался голос Жукова. — Здравствуй, Миша.

— Здравствуйте, товарищ командующий!

— Как обстановка?

— Прорвали оборону, товарищ командующий. Вышли к Бресту. Потерь нет. Уничтожено до двадцати укреплений противника, до сорока танков и до тысячи солдат.

— Хорошо, — сказал Жуков. — Молодцы. Держитесь. Вторая волна наступления на подходе.

— Есть держаться, товарищ командуюший.

— И еще, Миша…

— Слушаю…

— Спасибо. За Халхин-Гол. И за сегодня.

— Служу Советскому Союзу, товарищ командующий, — откликнулся комбат.

Связь прервалась. Воротников выглянул из башни. Над Брестом поднимался дым. Город, который немцы взяли в первый день войны, хотя гарнизон крепости сопротивлялся гораздо дольше, скоро снова будет советским. И он, бывший адъютант Жукова, дрался у его ворот.

— Экипажи! — крикнул он в микрофон. — Приготовиться к отражению контратаки противника. Наши на подходе. Продержимся немного и город наш.

— Ура! — закричали танкисты.

И как продолжение этого древнего клича русских воинов, пушки «КВ-2» и «Т-34» залпом, осколочными смели контратаку фрицев, которые снова пошли на штурм, надеясь выкурить советские железные «коробочки» с занятых позиций.

Минск, Дом правительства, подвальное помещение. 7 сентября 1941 года.

Сироткин сидел на табурете, опустив голову. Руки были связаны за спиной. Лицо бледное, под левым глазом наливался синяк — не били, упал, когда его брали. Гимнастерка в пыли, пуговица оторвана.

Грибник сидел напротив, положив на стол пистолет. Разряженный, так что не угрозы ради, а — так, для порядка. Я стоял у стены, прислонившись плечом к бетоной стене. Курил. Никаких чувств, кроме любопытства, к этому парню не испытывал.

— Ну, сержант, — сказал начальник особого оперативного отдела. — Рассказывай.

Сироткин молчал.

— Звать тебя как? По-настоящему.

— Сироткин я, — ответил тот, не поднимая головы. — Алексей Иванович Сироткин. Родился в Саратове, в 1918-м. Отец — слесарь, мать — домохозяйка.

— Врешь, — спокойно сказал Грибник. — В Саратове мы проверили. Нет там никаких Сироткиных. Дом, где ты якобы родился, сгорел еще в двадцатом. Документы утеряны. Ты — немецкий агент. Заслан к нам еще до войны.

Сироткин опять промолчал.

— Кто вербовал? — спросил майора госбезопасности. — Люди Мюллера или Канариса?

— Я советский человек, — упрямо произнес Сироткин. — Присягу давал. Родину защищал.

— Защищал? — Грибник усмехнулся. — Зачем «Путейца» убрать пытался? Чтобы не заговорил?