— Бери выше. Шейха! — бурчу недовольно я и иду к корзине.

Кое-как поднимаю её.

— Ох, Жаркова! По краю ходишь! Украдёт тебя твой шейх! Как пить дать — украдёт!

Ещё одна.

Я и так хожу, оглядываясь последние дни. Буквально перебежками от подъезда к метро и обратно. Да, приходится передвигаться на метро, потому что машинку мою так до сих пор и не отремонтировали!

Нет денег — нет ремонта. Гена, чтоб его, непреклонен.

Проблема за проблемой! Ещё и Хоттабыч этот! Совсем сбрендил!

И ведь узнал мой телефон! Хм. Наверняка Кощей ему дал! Я просто, вот, уверена, что это он!

Кстати, один плюс всё же в моей жизни есть. В ней нет Кощея.

Можно выдохнуть.

После того визита в клинику, я его не видела. Мне кажется, он всё понял. Понял, что я не такая!

Официально Зимин числится на больничном с «производственной травмой». Ну, ещё бы, попробовал бы он указать в больничном листе истинную причину!

Диван.

Он так и не пришёл в себя после того, как подавился боссом. Там и стоит сломанный в углу, а я сплю на полу.

Да, говорят, что полезно. Для спины, там и всё такое, но жуть как неудобно! Поэтому каждую ночь я вспоминаю Зимина. Прям крепко так вспоминаю! Надеюсь, ему там икается так, что он тоже не может спать!

Ууууу, гад. Всю жизнь мне испортил!

Вваливаюсь в кабинет с проклятой корзиной и ставлю её в угол.

Коллеги тут же вытягивают шеи. Любопытство в офисе — страшная сила. Представляю, какие слухи уже обо мне ходят. Но я гордо задираю подбородок и иду к своему рабочему месту.

На самом деле мне немножко страшно. Шарм ибн Хасан оказался мужчиной пугающе конкретным. Букеты эти огроменные, а на телефон регулярно приходят сообщения в духе: «Прекрасная Маргарита, мои люди уже присмотрели для тебя самый лучший шёлк. Подумай о солнце Дубая».

Какое нафиг солнце?! У меня тут квартальный отчёт горит и Гена из автосервиса грозится пустить мою малышку на металлолом, если я не оплачу ремонт! Тут не до солнца!

После работы я встречаюсь со Светкой.

Чмокнув её в щёку, сажусь за столик в нашем любимом кафе и тут снова слышу звук входящего сообщения.

«Мой нежный цветок, только тебя не хватает в моём оазисе в пустыне. У тебя есть ещё три дня…»

Загадочно. Почему три дня?

— Кто пишет? — спрашивает Светка.

— Хоттабыч. Достал, — выключаю телефон и прячу его в сумку. — Я прямо сказала ему, что мерси, но нет. А он…

— Что?

— Цветы шлёт, сообщения какие-то загадочные. Боже, он в дедушки годится мне кажется! Что я с ним делать-то буду?

— Ну, уж не в дедушки, — смеётся подруга. — В отцы. Но это же модно сейчас! Вот, кстати, босс твой он же тоже… ну, старше тебя…