Ну и было у меня несколько мыслишек по поводу улучшения своего нынешнего положения, которые можно реализовать в поездах…
Я вывернул из-за угла, выходя на Вокзальную улицу — где-то тут живет добрый товарищ Жанар — и тут меня бросило в жар. Ноги сразу ослабели и чуть ли не подкосились.
Отсюда, через ветви деревьев и кустов, прекрасно была видна привокзальная площадь, пусть и уже темнеющая после заката.
На ней уже не было бабулек с пирожками. Зато был милиционер.
Невысокий, в белом мундире и краснеющей фуражке. Он стоял почти у входа на вокзал, заложив руки за спину, и никуда не уходил. Как будто ждал кого-то. Как будто…
Меня?
Медленно шагая по улице на подгибающихся ногах — чемодан оттягивал ватные пальцы как тяжеленная гиря — я ослепительно ярков понял одно.
Никакая сила не заставит меня сейчас подойти к вокзалу.
Нет. Я не смогу. Нет.
«Твою мать! А ну соберись, тряпка! Никто, НИКТО не станет объявлять план „Перехват“ и перекрывать вокзалы из-за одной украденной книжки!»
«А из-за неизвестного типа с хитрыми приемами?»
«Не станут! Все равно не станут! Нужно взять себя в руки!»
«А если станут? Не тот случай, когда можно рисковать…»
«Никакого риска! Шансов на то, что это ловят меня — ноль! Собрался!»
«Разобрался. Мне страшно. Я не смогу».
«Сможешь! Свои страхи нужно перебарывать! Иначе эта идиосинкразия к ментам превратится в фобию! Вперед!»
«Он все поймет! Он сразу же все поймет! Он увидит, что я его боюсь!»
«Не увидит! Если ты возьмешь себя в руки!»
До пешеходного перехода оставались считанные метры. Нужно было решать прямо сейчас.
* * *
Пятнадцать шагов до милиционера…
Двенадцать шагов до милиционера…
Десять шагов до…
Девять шагов…
Восемь…
Семь…
В пяти шагах я остановился. Поставил чемоданчик на асфальт и надрывно закашлялся в ладонь. Успокоился. Кашлянул еще пару раз. Вытер лоб рукавом, шумно вздохнул и поплелся к дверям вокзала.
Взгляд милиционера сверлил мне спину. А может, только казалось. По крайней мере, он меня не остановил.
Пешеходный переход я все-таки прошел мимо. Но не от боязни, а имея четкий план действий. Милиционер МОГ обратить внимание на человека, откровенно его боящегося. По каким признакам? Красное лицо, бегающий взгляд, вялая походка… Скрыть это все я не могу, в конце концов, я не йог, настолько своим телом не владею. Что делать?
Не можешь спрятать — выстави напоказ.
В одном из романов Бушкова этот прием назывался «надуть маску»[1]. Не прятать особенности, которые могут тебя выдать, а наоборот, утрировать их.
Лицо красное? Да вообще! Еще и мокрое от пота (на самом деле — от найденной за углом колонки).