Нет, будем импровизировать. Ну, что уж, я, сама себя обоср… опорочить не смогу? Да не вопрос, вообще!

Гордо вскинув голову, иду обратно к приёмной Кощея.

— Чего тебе, Жаркова? — его секретарша Мария Ивановна окидывает меня оценивающим взглядом, когда я оказываюсь перед кабинетом босса.

Вот, странно, всё-таки. Бабник. Такие неприличные предложения делает. А секретарша у него похожа, скорее, на самую злую учительницу математики, чем на модель.

Хотя, может, он специально так её подобрал? Ну, чтобы соблазна не было ущипнуть за попу, когда ему кофе будет приносить?

Конечно! Он для этого других, вон, выбирает! Меня, например! Но главное — почему?! Почему я-то?!

Он ведь ошибся! Ну, сто процентов ошибся! Просто он ещё сам этого не понял. Надо ему помочь осознать. Именно этим я и собираюсь заняться.

Злость и ненависть к Зимину придают мне уверенности.

— Мне к боссу надо, — твёрдо произношу я. — Счета подписать. Мне назначено.

Вру и не краснею.

Я умею, да.

— Ты путаешь что-то, Жаркова, — отвечает мне Мария Ивановна. — Не мог Платон Михайлович назначить тебе.

— Почему это?

— Потому что нет его. Ушёл.

— Куда?

— А ты кто же это ему? Жена? — хмыкает она. — Чтобы я тебе его расписание рассказывала?

Жена! Ха! Бери выше! Почти любовница!

Но вслух, разумеется, этого не произношу.

— То есть его нет в кабинете? — уточняю на всякий случай.

— Нет. Иди, Жаркова, не отвлекай меня. Мне надо ещё с химчисткой связаться по поводу костюма Платон Михайловича. Цветы заказать. Иди. Много дел у меня. Не отвлекай.

Ладно.

Но я не собираюсь сдаваться.

Выглядываю в окно и вижу, что машина босса стоит на парковке. Значит он в офисе. Никуда не уехал. Просто надо его найти.

Просто. Да не просто. Как в двадцатиэтажном здании найти человека? Пусть даже он и босс?

— Ритка, ты чего здесь? — окликает меня Олеся.

Оборачиваюсь и вижу её, запыхавшуюся, с упаковкой бумаги в руках.

— Да я…

— Слушай, выручи, а? — перебивает меня она. — У меня там курьер ждёт внизу! Даже два! А ещё бумагу надо срочно в переговорную на десятом этаже отнести! Бумага, видите ли, у Кощея закончилась! Срочно надо! А мне что?! Разорваться теперь?!

— У Кощея? — выцепляю из её возмущённой речи самое главное. — У Платон Михалыча, что ли?

— Ну, у нас один Кощей-то!

Мысленно потираю ручки. Вот это удача! Нашёлся!

— Так, давай, я отнесу бумагу! — соглашаюсь тут же. — А что он там? Не знаешь? Один или…

— Не знаю! — восклицает Олеся, радостно ткнув в меня пачкой бумаги. — Ты бумагу просто на стол положи там и всё! Спасибо большое, Рит! Прямо выручила! Всё, я побежала! Там у меня курьеры!