Марк резко отбрасывает подушку, и в его глазах загорается азартный огонек.
– Есть идея. Нам как-то спонсоры присылали ключ на "Overcooked". Ну, игра про готовку. Парни из «Арконы» пробовали играть на стриме, разругались в хлам и чуть команду не распустили. Рискнем?
– Ха! Напугал, – я воинственно выпрямляюсь. – Да я на коммерческом бусте с такими неадекватами играла, что твоя кулинарная игрушка для меня – детский сад. Включай.
Через пятнадцать минут в элитной гостиной на Мосфильмовской разверзается настоящий ад. Два топовых игрока СНГ, которые могут с закрытыми глазами рассчитать тайминг взрыва гранаты, намертво застряли на уровне, где нужно варить суп на движущихся грузовиках.
– Боголюбов, твою налево! Куда ты потащил лук?! Нам нужен томат! То-мат! – ору я, с бешеной скоростью нажимая на кнопки геймпада.
– Наумова, не ори на капитана! Я все контролирую! – не менее громко рявкает Марк, его пальцы летают по кнопкам быстрее моих. – Кто залил плиту?! У нас пожар, туши его! Огнетушитель бери, дура!
– Я не дура, я нарезать не успеваю! Ты зачем грязную тарелку на стол выдачи поставил, топ-1 СНГ?! Нас оштрафовали!
– Потому что ты не помыла ее вовремя! – Марк от усердия даже высовывает кончик языка, пытась развернуть маленького повара на экране. – Все, грузовики разъезжаются, кидай мне мясо! Кидай, говорю!
Я пытаюсь бросить ингредиент, но мой персонаж промахивается и улетает в пропасть между машинами. Таймер мерзко пищит, выдавая нам позорную одну звезду за уровень.
– Ну и кто из нас дурак? – я победно поворачиваюсь к нему, тяжело дыша от адреналина. – Ты слил позиционку, Фантом!
Марк отбрасывает геймпад на диван, медленно поворачивается ко мне и опасно сужает глаза.
– Ах так, значит? Слил позиционку?
Прежде чем я успеваю пискнуть, он сгребает меня в охапку, подминая под себя на мягком ковре. Геймпады летят куда-то в сторону. Его большие ладони намертво фиксируют мои запястья над головой, а сам он нависает сверху, тяжело дыша и ухмыляясь своей самой хищной улыбкой.
– Все, Наумова, ты доигралась. Назначаю тебе штраф за неуважение к капитану.
– Боголюбов, отпусти, это не по правилам! – смеюсь я, пытаясь вырваться, но он слишком сильный и тяжелый.
– На кулинарном чемпионате правил нет, – выдыхает он мне прямо в губы и принимается методично, безжалостно зацеловывать мою шею и щеки, заставляя меня извиваться под ним от щекотки и мгновенно нахлынувшего желания. – Кто тут дурак? Ну-ка скажи.
– Ты! Ты дурак! – сквозь смех и стоны препираюсь я, пока его губы не накрывают мои, превращая нашу шуточную потасовку в глубокий, горячий поцелуй, от которого геймпадный кошмар мгновенно вылетает из головы.