Она сняла шляпку — белый клош был слишком приметным и наверняка бросался в глаза даже через реку — положила ее за дверью и тихонько — снова проклиная здешние подолы — спустилась к реке. Подошла к старому каменному парапету, рядом с прихлебывавшим из бутылки человеком.
Его она не боялась, во-первых, у нее в сумочке был револьвер, а во-вторых — чтобы это оказалась очередная ловушка Спектра, требовалось вовсе уж невероятное стечение обстоятельств.
Да и выглядел человек безобидно. Мятая шляпа, из-под которой свисали седые лохматые волосы. Нечесаная борода, неожиданно темная, с редкими седыми волосками. Темная куртка, когда-то возможно имевшая определенный цвет, но после многочисленных пачканий и стирок ставшая ровно-серо-грязной. Мешковатые штаны, грубые тяжелые ботинки. Рядом стояла плетеная корзина на грубых колесиках, сделанных из спилов с бревна. Из корзины торчали горлышки нескольких бутылок.
Бродяга. Из тех, что здесь называют «звонарями». Когда-то давным-давно здешний король приказал, чтобы каждый нищий носил на одежде колокольчик. Потом он свой приказ отменил, когда его подданных достал неумолчный звон по всей округе, но прозвище уже прижилось.
В отличие от российских бомжей, «звонари» не были грязными и вонючими — Кристина даже чуть потянула носом, но от бродяги пахло только рекой, и еще дешевым вином — скорее, напоминая российских же бичей или американских хобо, людей, которые за неимением дома и работы странствуют по миру, перебиваясь случайными заработками и, чего уж греха таить, воровством по мелочи.
— Добрый день, — села она на парапет.
— Добрый день, госпожа. Будете? — бродяга дружелюбно протянул ей бутылку.
— Нет, спасибо.
Тот, не обидевшись, допил остатки вина и бросил пустую бутылку в реку. Та булькнула, вынырнула и поплыла по течению кверху горлышком.
На том берегу, похоже, проходила перестрелка полиции, в коротких синих полуплащах, достававших разве что до пояса, и, видимо, забаррикадировавшихся в Музее липанов. Потому что отсюда были видны только полицейские… а, нет.
Один из липанов выбрался откуда-то из задних дверей музея, прокрался вдоль стены, невидимый для полицейских и прекрасно, как на экране, видимый Кристине, выглянул из-за угла… После чего выскочил и, стоя в полный рост, принялся азартно палить по полицейским из двух револьверов попеременно. Слышно не было, но, похоже, он смеялся.
— Сумасшествие, — пробормотала Кристина, — Совершенно же не боятся…
— Конечно, — кивнул бродяга, — Они же под героином.
— Простите? — услышанное показалось Кристине… диким.