Глава 1
Звонил мой начальник, майор Слава Жарков.
— Слушаю, — произнес я без особой радости.
— Игорь, приезжай, — начальник попусту слов не тратил.
— В контору?
— Да, — и отключился.
Сидевшая рядом на диване жена разочарованно вздохнула:
— Ну вот, как всегда. Типичный романтический ужин чекиста…
Я понимал ее расстройство, но слабости позволить не мог.
— Марина, — промолвил мягко, но веско. — Ты же понимала, за кого выходишь замуж. Не за бухгалтера или продавца детских игрушек…
Обнял ее, вдохнув прелестный запах духов, чисто вымытых волос…
— А ты же уже вина выпил, — вспомнила жена. — Все равно сядешь за руль?
— Такси возьму. Всё. Уже заказываю. Времени нет.
— У тебя никогда его нет…
— Времени вообще нет. Есть вечность. И любовь. Понятно?
Она не ответила. Надулась и отвернулась.
Ну что ж, потом разберемся. Вернусь с цветами и каким-нибудь подарком. Не впервой.
Я быстро оделся и вышел из дома. Мысли мои были уже в кабинете майора Жаркова.
В чем дело — я, конечно, догадывался.
По агентурным каналам мы получили информацию, что в нашем регионе может оказаться диверсионная группа. Операторы дронов. Залегендированы под несколько экипажей дальнобойных фур. Вот это считалось достоверно установленным, а больше ничего. Но вот, кажется, нашлось что-то еще, раз Слава срочно вызвал…
Через полчаса я уже был в кабинете Жаркова. Вся группа на месте, ожидали меня.
— Ну вот и в сборе, — сказал Слава. — Внимание сюда!
И развернул на столе карту области.
Электронные носители в этом плане он терпеть не мог. Всегда пользовал старую добрую картографию, которая шелестит, пахнет типографской краской… Считал, что так надежнее.
— Смотрите, — произнес майор, жалом карандаша коснувшись перекрестка двух федеральных трасс километрах в тридцати южнее города. — Поняли, где и что?
— Так там же этот… кемпинг! Мотель для дальнобоев! — обрадованно воскликнул старлей Копылов. — Название… как же оно, черт…
— «Урожай», — подсказал я.
— Точно! Он самый, «Урожай».
— Все верно, — подтвердил Жарков. — Так вот: есть информация. Две фуры. «Вольво» и «Ман». Номера псковские. Регион 60. Должны там встать на ночлег. Часа примерно через полтора.
— Почему псковские? — удивился коллега, капитан Руденко.
— Спроси, что полегче, капитан, — хмуро ответил майор. — Потом над этим думать будем. Сейчас задача — проверить. И взять, если подтвердится. Имейте в виду, там волчары еще те. Не ботаны в очочках, да с планшетками. То есть в планшетах, в электронике этой сраной они тоже мастаки, но и рукопашка, и стрелковая подготовка… Короче, серьезные ребята.