— Все, товарищ майор, — оправдательно забормотал он, — сейчас зальем. Будет готово!

— Сейчас… — проворчал начальник. — Это надо было с вечера делать. Зима, что ли? Растяпа!

Очевидно, речь шла о заливке воды в систему охлаждения автомобиля.

Боец убежал в гараж, а майор достал и развернул топографическую карту.

— Смотри, — сказал он, незаметно перейдя на «ты» — хороший знак, значит, есть доверительность. — Вот райцентр Пыталово. Вот этот хутор.

Палец майора уткнулся в схему, обозначавшую группу строений. Я мысленно измерил расстояние:

— Та-ак… Ну, я полагаю, это километров сто отсюда?

— Верно.

Майор окончательно сменил недовольство на милость, поняв, что говорит с дельным коллегой. И объяснил, что мы должны ради предосторожности должны подъехать к хутору с разных сторон, разными дорогами на трех крытых «Студебеккерах».

— Грубо говоря, рота, — тут же подсчитал я.

— Так и есть.

— Должны справиться.

— Обязаны, — твердо сказал майор. — Это наша работа. В пути держим связь по радио друг с другом и с Пыталовским райотделом. Но черт его знает, может и прерваться. Дело тонкое. А кроме того, по тем же сведениям, у этих сволочей тоже рация вроде есть.

— Надо с этим считаться.

— А как же! Ну, по правде-то говоря, вряд ли они смогут сделать радиоперехват, но не учитывать не имеем права… Ну, погоди, сейчас командирское совещание соберем! Твои все офицеры?

— Трое. Двое старшин. Но тут разницы нет. А у вас сколько офицеров?

— Пять со мной… а вот как будто и твои идут!

— Ну, давайте быстро соберемся.

И мы собрались на скоротечный военный совет: девять офицеров, двое старшин. Суть проста: на трех «Студерах» разными путями едем к хутору. Старшие машин: я, сам майор Баранников, его заместитель капитан Лоренц, латыш. Радиообмен сводим к минимуму.

— Вот, — сказал Баранников, водя карандашом по карте, — вот ваши маршруты, видите? Дороги проселочные, но дождя давно не было, это нам Бог в помощь. Должны добраться без происшествий. Ориентировочно в одиннадцать сорок пять-двенадцать ноль-ноль должны быть вот в этих точках. Это зона взаимного визуального контроля, — с важностью произнес майор, явно гордясь умением говорить так мудрено.

Один из взводных, не в меру пожилой, облысевший старший лейтенант, не осилил сложной речи:

— Какая… зона?

— Визуальная. То есть, мы должны все друг друга видеть, — пояснил майор. — Расстояние — метров сто пятьдесят-двести. Подаем знак: взмах белым платком. Это значит — все в порядке.

— А если не в порядке? — спросил въедливый Мальцев.

— А этого быть не может, — отсек Баранников. — А вот платки должны быть! Вот у тебя, Дымков, есть? — обратился он к лысому старлею.