Врываюсь в холл.
Охранник на турникете, пожилой дядя Вася, лениво поднимает голову от кроссворда.
— Елена Викторовна? Уроки же, нельзя…
— Мне срочно! — я прикладываю пропуск.
Загорается зеленый. Слава богу. Еще не заблокировали.
Лестница. Второй этаж. Третий.
Легкие горят огнем, перед глазами все мельтешит.
Кабинет 305.
Я рву ручку двери на себя.
Дверь распахивается с грохотом, ударяясь о стену.
Тридцать пар детских глаз испуганно устремляются на меня.
Сережа сидит за второй партой у окна. Увидев меня, он роняет ручку.
— Мама?
— Елена Викторовна! — Марья Ивановна, классная руководительница, резко встает из-за стола.
Она полная, грузная женщина, но сейчас она движется на удивление быстро. Она перегораживает мне проход.
Лицо у нее красное, испуганное. Бегающий взгляд.
Она знает.
Ей уже звонили.
— Что вы себе позволяете?! — ее голос дрожит, но она пытается держать оборону. — Выйдите в коридор!
Я не слушаю.
— Сережа, собирай вещи! — кричу я поверх ее плеча. — Быстро! Мы уходим!
— Сидеть! — рявкает учительница на детей, которые начали перешептываться. — Громов, сиди на месте! Елена Викторовна, покиньте класс!
Я делаю шаг вперед, надвигаясь на нее.
— Я забираю моего сына!
— Я сейчас вызову охрану! — она хватается за телефон. — Вы срываете урок!
Я выхватываю у нее телефон и с грохотом швыряю его в угол.
— Только попробуй! — рычу я.
Мой голос звучит так низко и страшно, что я сама себя не узнаю. Это не голос интеллигентного врача. Это рык волчицы, у которой крадут ее ребенка.
— С дороги!
Она отшатывается, вжимаясь в доску. В ее глазах — животный страх.
Она видит, что я на грани.
Что я готова вцепиться ей в глотку.
Я иду между рядами, сметая все на своем пути. Я сейчас не женщина, я танк.
Подлетаю к парте сына.
— Сережа, вставай. Быстро.
— Мам, но я не дописал… — он смотрит на меня растерянно. — Что случилось?
— Мы уходим. Немедленно!
Я сгребаю его тетради, учебники, пенал — все комом в рюкзак. Хватаю его за руку.
— Бежим.
Мы вылетаем из класса.
Позади слышится истеричный голос учительницы:
— Охрана! Охрана, задержите их! Третий этаж!
Мы бежим по коридору.
Сережа еле поспевает за мной, спотыкается.
— Мам, мне больно! Куда мы?
— Тише, сынок. Представь, что мы играем в шпионов. Нам нужно скрыться, чтобы нас не нашли. Помнишь, мы так играли дома?
Мы скатываемся по лестнице. Второй этаж. Первый.
Вот он, холл.
До выхода — пятнадцать метров. Стеклянные двери, за которыми свобода.
И тут я замираю на последней ступеньке.
Через прозрачное стекло входной группы я вижу их.
У школьных ворот, перекрывая выезд, стоит полицейский «УАЗ» с включенными проблесковыми маячками.