— Забери его, пожалуйста! — умоляюще смотрю на брата. — Ты же знаешь где это, мы с тобой его с утра отводили в школу. А потом отвези его пожалуйста к клубу, на Лесную. Я вас там встречу.
— Без проблем, сестренка, — просто пожимает плечами он, — Езжай, раз горит.
Я моргаю.
Раз. Другой. Картинка перед глазами не исчезает.
Мой муж.
Мой Артур.
Тот самый, что еще утром целовал меня в щеку.
Тот самый, что говорил о том, что наша с сыном безопасность для него важнее всего.
Сейчас он стоит у своего массивного дубового стола. Спиной ко мне. А на столе…
На столе сидит женщина. Я вижу только стройные, загорелые ноги, обхватившие его талию.
Растрепанные светлые волосы, разметавшиеся по его пиджаку.
И слышу громкие, животные стоны.
Они заполняют кабинет, бьют по перепонкам, заглушая даже стук моего собственного сердца.
Этого не может быть.
Я ошиблась дверью?
Это не может быть Артур.
Просто похожий пиджак.
Просто похожая фигура.
Мозг отказывается верить. В панике ищет оправдания, подсовывает спасительные иллюзии.
Но тут он чуть поворачивает голову, впиваясь поцелуем в шею блондинки, и я вижу профиль.
Его профиль.
Жесткий, любимый, родной.
Мир рушится. Беззвучно. Страшно.
Пол уходит из-под ног.
Они так увлечены, так поглощены друг другом, что даже не заметили, как открылась дверь.
Не слышали моих шагов.
Для них меня не существует.
— Глубже… Артур… еще! — визгливо стонет блондинка.
Это имя.
Как пощечина.
Последняя надежда рассыпается в прах.
— Так вот, значит, как ты готовишься к открытию? — мой голос звучит чужим. Скрипучим, ледяным. Я даже не узнаю себя. — Вот почему тебе не нужна была моя помощь? Вот какие тебе помогают «специально обученные люди», да?
В кабинете повисает тишина.
Мертвая. Звенящая.
Они замирают.
Артур резко отшатывается. Он оборачивается ко мне. Его лицо… на нем на секунду мелькает растерянность. Шок.
Но не страх.
Артур Гром никогда не боится.
Он быстро поправляет рубашку, прячет взгляд.
Блондинка же… Она медленно сползает со стола. Поправляет короткую юбку. Спортивная, подтянутая, хищная. Идеальная фигура фитнес-модели, легкий ровный бронзовый загар.
В ее глазах нет ни капли стыда.
Она смотрит на меня с откровенным раздражением. Будто я — назойливая муха, залетевшая в суп.
Буравит меня ненавистным, оценивающим взглядом, кривит пухлые губы.
— Лена? — Артур делает шаг ко мне. — Ты?
— Представь себе, я! — выплевываю я. — Или ты уже забыл свою жену?
— Это не то, что ты подумала, — выдает он.
Классика. Он говорит это с таким серьезным лицом, что мне хочется расхохотаться.
— Не то? — переспрашиваю я, чувствуя, как внутри закипает лава. — А что это, Артур? Деловые переговоры? Углубленное изучение бизнеса? Ты меня за идиотку держишь?!