— Колись правда. Лера дело говорит. Ты три дня после Ильи ходила как зомби, а потом звонок мне в шесть утра: «Саш, я кое-что сделала». Я думала, ты ему квартиру подожгла.
— Лучше б подожгла, — фыркает Лера. — Так что за мужик-то?
И я рассказываю. Редактированную версию.
Что был клуб. Что я психанула, надела платье, которое Илья ненавидел, и решила выбрать кого-то сама. Что был мужчина у стойки — взрослый, не мальчик, дорогой, с таким взглядом, что коленки подгибались. Что подошла первая. Что мы говорили, и с ним было легко, до неприличия легко. Что я уехала к нему. Что ночь была…
Тут я запинаюсь. Потому что «ночь была» — и в голове разом всё: его руки, «смотри на меня», вес сверху, лёд стекла под лопатками и жар везде, тяжёлый стук под щекой, когда я засыпала. И я ловлю себя на том, что у меня под рёбрами разливается горячее тепло прямо здесь, при девчонках, от одного воспоминания, и мне приходится глотнуть вина, чтоб не выдать лицом.
— …хорошая, — заканчиваю я тускло.
— «Хорошая»! — взвывает Лера. — Лада, я тебя задушу. У человека была лучшая ночь в жизни, я по физиономии твоей вижу, а она «хорошая»! Какой он? Высокий? Богатый? Имя?
— Высокий, — сдаюсь я. — Очень. Не качок — крупный. И да, богатый, у него часы были… неважно. Звали Константин.
Имя выходит у меня изо рта и тут же царапает, потому что это имя теперь висит на двери, в который я хожу каждое утро. Но девчонки не знают. И не узнают. Не могут узнать.
— Ко-о-онста-а-а-нти-и-н, — мурлычет Лера, пробуя на вкус. — Солидно. Не Дениска какой-нибудь. Он старше тебя?
— Да.
— Намного?
— Лер.
— Ну сколько! Пять. Десять лет? Пятнадцать?
— Лера, — говорю я терпеливо, — я у него паспорт не проверяла.
— По виду! По виду сколько?
Я делаю глоток вина.
— Много.
— О господи, — выдыхает Лера с таким восторгом, будто я сообщила ей про выигрыш в лотерею. — Лада. Это же идеально. Взрослый, богатый, красивый. И ты сбежала? Ты ненормальная.
— Я тут самая нормальная, — говорю я. — Налейте мне ещё.
— Я его видела, между прочим, — вдруг говорит Саша.
И у меня внутри всё обрывается.
— В смысле видела? — спрашиваю как можно спокойнее, отпивая вино.
— Ну ты ж от меня уходила, — пожимает плечами Саша. — Я тебе махала от стойки? Не видела? Он тебя за поясницу придержал, дверь открыл. — Она задумчиво щурится, вспоминая. — Высокий, да. Постарше. Не из этих клубных мальчиков. Из тех, на кого девушки оборачиваются, даже когда он просто стоит. Лица я толком не разглядела, темно было и далеко. Но фигуру и повадку запомнила. Видный мужик, Лад. Хороший у тебя вкус оказался.