А под Новый год я зову Диму.
Долго не решалась — два мужика, один любил, другой любит, сейчас начнётся коррида. Но Милана фыркнула: «Не выдумывай. Взрослые люди, не петухи». И я позвала Диму на наши посиделки.
Они жмут руки. Артём напряжённый — я вижу, в нём собственник проснулся, «моя женщина», ноздри ходят. Дима спокойный, тёплый, как батарея.
И Артём говорит — хрипло, неловко, ему это явно поперёк горла, но говорит:
— Я знаю, если б не ты, она бы, может, и не пришла. — Сглатывает. — Так что… спасибо. Дурацкое слово. Другого нет.
Дима смотрит на него. На меня. Опять на него.
— Да не за что, — говорит. — Я ж не ради тебя старался. Ради неё. — Пожимает плечами. — Хорошая она. Заслужила, чтоб с ней по-человечески. Ты, гляжу, научился. Вот и не разучивайся, а то я близко.
И всё. Никакой драмы. Два взрослых мужика — один проиграл, другой выиграл, и между ними не петушиные бои, а что-то вроде уважения.