Красиво… Дико, страшно и завораживающе красиво.
Передо мной улица. Если это можно назвать улицей. Скорее, ущелье между постройками. Дома здесь не строят так, как на поверхности. Их лепят. Наращивают. Каждый следующий уровень торчит под своим углом из предыдущего, как будто жилище само решило, куда расти дальше.
Стены из чего попало. Металл, пластик, что-то органическое, что я стараюсь не рассматривать слишком внимательно. Кое-где светящаяся ткань, прибитая прямо к камню.
Под ногами скользкая магистраль.
Широкая, чёрная, гладкая посреди всего этого хаоса. Как отшлифованный шрам. Будто она пережила все, что было вокруг.
Я выхожу на неё.
Замираю в растерянности.
Что дальше?
Вопрос простой. Ответа нет. Я не знаю ни одной дороги, ни единого существа, ни законов, ни цен, ни того, кому здесь можно смотреть в глаза, а кому нет.
Я стою посреди нижнего мира. Без документов, без денег, с трещиной в шлеме и ушибленным позвоночником и пытаюсь придумать первый шаг.
Первый шаг — это город.
Там, где больше огней, там больше народу. Там, где больше народу, можно раствориться. Стать ещё одним чужим среди чужих.
Это я умею.
Я начинаю идти.
Магистраль тянется вперёд, прямо и широко. По ней движется транспорт. Медленно, плотно, без системы. Просто тела машин протискиваются сквозь тела других машин. Шаттлы. Старые, потрёпанные, с вмятинами и светящимися швами там, где их чинили поверх старого ремонта.
Один меня чуть не цепляет.
Он появляется из-за поворота.
Большой. Плоский. Летит прямо на меня.
Я прыгаю в сторону не раздумывая, просто прыгаю, потому что телом движет рефлексы. Магистраль твёрдая под коленями. Боль вспыхивает там, где уже есть ушибы. Шаттл проносится в полуметре от моего лица. Горячий воздух бьёт по щекам.
Встаю. Отряхиваю колени. Делаю вдох. Система снова дает тихий сигнал, что есть повреждения.
Продолжаю идти.
Впереди перекрёсток. Два шаттла стоят бок о бок, что-то выгружают через боковой люк. Пятеро существ с непонятными очертаниями движутся группой, плотно, не глядя по сторонам. Я прижимаюсь к стене, пропускаю их. Один из них, самый крайний, задевает меня плечом. Не оборачивается. Здесь, кажется, вообще никто ни на кого не смотрит.
Я иду дальше и пытаюсь думать, как добраться до города. Пешком, слишком медленно и слишком заметно. Чужие на магистрали бросаются в глаза. Транспорт — это лучший вариант, но у меня его нет. Денег нет. Документов нет. Ничего нет, кроме, комбинезона с трещиной в шлеме и примерного представления, в какую сторону смотреть.
Я останавливаюсь у жаровни.
Огонь открытый, оранжевый, с синими краями. Рядом никого. Я грею руки, хотя мне не холодно, просто нужна секунда. Просто нужно постоять и не двигаться, потому что, если я буду двигаться всё время, не успею понять, где нахожусь.